⇚ На страницу книги

---

«О себе, как о поэте»

Когда мне грустно, я рисую,

Когда тоскливо, я пою,

Когда мне больно, я танцую,

Пишу стихи, когда люблю.

Пишу, когда я ненавижу,

Пишу, когда уж нету сил,

Пишу, когда удача ближе.

Пишу, когда весь свет не мил.

Пишу всегда, пишу я всюду,

Живу я словом и мечтой.

Пишу, писать всю жизнь я буду.

Лисанна Шер – мой слог простой.

«Путь поэта»

День закончен, остались минуты,

И ты смотришь на прошлый свой путь.

Время тянет, меняет и кружит,

Но обратно его не вернуть.

В невозможном потоке движений

И безумном течение дней

Ты откроешь миры и виденья

И коснешься эпохи своей.

Проникая в глубины пространства,

И пытаясь найти ходы,

Ты останешься там без остатка,

Просто ты такой же, как мы.

День закончен, остались минуты.

Очень грустный, последний день.

Но ещё на секунду как будто,

Мир отбросит в туман свою тень.

И окутает облаком нежным,

Аккуратно, боясь спугнуть.

Всё вокруг – это путь в бесконечность.

Бесконечность и есть твой путь.

«О годах»

В душе мне давно 90,

И годы мои уж прошли,

Открыто вино, папироса

И томик стихов у груди.

На деле всего-лишь 40,

И годы ещё идут,

Достала меня работы,

И люди, что много пьют.

В голове опять 18,

Тут время будет стоять,

А я, как и в прошлые годы,

Мечтаю ещё погулять.

В сердце сейчас мне 30,

Лучшие годы прошли,

Поздно снова влюбиться,

Рано в могилу идти.

90, 40, 15ть.

Всё цифры собрала в кулак,

Возраст не связан с природой,

Это цифра, всего лишь знак.

«Поэту»

Не бойся, я не пьянею.

Хотя знаешь, я пьяный по жизни.

Бутылка в руках лишь бутылка.

Меня пьяным делают мысли.

Сколько разных угрюмых поэтов

Пробивались к вершинам Олимпа.

Но, увы, никто не сказал им,

Их желания слишком наивны.

Единицы прошли через тернии

И смогли достучаться до Бога.

Их вели только мысли по жизни

И сюда привела их дорога.

Посмотри на меня, что ты видишь?

Вечно пьяного, вечно с бутылкой.

Всё не так, я поэт – это просто.

Моя жизнь не могла быть ошибкой.

Мир вокруг – это всё моё творчество.

Алкоголем служат мечты.

Ты не бойся, я не пьянею.

Есть поэзия, я мир и ты.

«Одинокому Поэту»

Поэт, тебя легко обидеть,

Не веришь ты в Земли расцвет.

Возможно, мир тебя не пример.

А может да, а может нет.

Никто не знает результата,

Ответа нет, и нет мечты.

Закрыты слёзы, водопадом

Все мысли в кучу сведены.

Боишься умереть в рутине,

Погибнуть в полчище врагов.

Ты любишь общество отныне?

Не принимай на веру слов.

Всё пусто, бренно и спокойно.

Чего же хочешь ты, Поэт?

Твой мир, он красками наполнен.

Но есть ли ты в нем? Тебя нет.

Ты потерял запал и мысли,

Не смог принять суть бытия,

Боишься ты быть ближе к жизни,

Не бойся, в ней ведь страсть твоя.

Ты ищешь смысл, не находишь,

Опять пытаешься вернуть.

И поиск твой безумен, долог,

Но это путь, твой только путь.

«Одиночество поэта»

Настроение опять упало,

Оно вечно падает в пропасть.

Кто-то хочет, чтоб я страдала,

Но мне не позволит гордость.

Одиноко бреду по миру,

Улыбаясь против желания,

Я, возможно, теряю силу,

И спасают только касания.

Я скрываю замашки вампира,

Для прохожих они незаметны,

Я живу в дисгармонии с миром,

Продолжая верить в приметы.

Постоянно в поисках мысли,

Я теряюсь на переходах.

Оставаясь вдали от истин,

Видя мир с пеленою разводов.

И на грани вселенского смысла,

Я забуду о слове: "счастье".

Погружаясь в потоки и числа,

Опасаясь бешеной страсти.

Я засну в колыбели мира,

Читать дальше

---