Горячая Молитва идёт из самых потаённых и давно забытых глубин Души, ты чувствуешь её всем телом, разумом, таким вдруг хрупким позвоночником, дрожащими руками и искренними слезами в глазах. Она обжигает горло, губы, напрочь сушит слёзы и неожиданно взрывается в мозгу яркой, страшной и мучительно долгой вспышкой…
Отборный мат клокочет из обожжённого горла – очередная мина упала ещё ближе и ты чувствуешь, как украинский миномётчик поправляет буссоль и заворачивает твой квадрат по «улитке», в центре которой окоп… твой окоп и ты сам. Судорожно вгрызаешься в землю малой пехотной лопатой, стараясь врыться ещё глубже и глубже… Выход!..
Ты считаешь – два, три, четыре… голова вжимается в плечи, подтягиваешь ноги, обнимая руками колени, как у мамы в утробе, очень стараешься занять, как можно меньше места… Кровь течёт из прокушенной губы, немеют пальцы в сжатых кулаках, крошатся зубы и ноют стиснутые челюсти – Удар!..
Дрожь Земли, как живого раненого существа, жар и волна адреналина пронизывает всё нутро, сосёт под ложечкой, тошнит и раскалывается голова… Непослушные пальцы ощупывают внезапно чужое своё тело – вроде цел… Хлопаю по каске, по бронику, стряхивая грязь, размазывая её по лицу, протираю глаза, обнимаю автомат, бью себе по губам за недавние ругательства – Господи, поми!.. Выход!..
Два, три… Неведомая сила выбрасывает меня из окопа, я перекатываюсь и едва успеваю упасть в соседний… Удар!..
«Чёрный Султан» 120-ой мины величественно распускается на фоне ярко-равнодушных небес… Иссечённые осколками, жжёные обрубки деревьев с интересом заглядывают ко мне в траншею… Картина маслом… Выход!..
Неутомимый миномётчик забрасывает следующую и следующую мину – бесконечно тянется время, накатывает апатия и усталость – самое опасное, после паники, чувство на войне. Бью по щекам, возвращая внимание – два, три, четыре… Удар!..
Вдруг, как из параллельного мира захрипела рация:
– Добрый – Факелу, Добрый – Факелу, ты где пропал?
Непослушными пальцами нащупываю тангенту – жму… Колючие слова застревают в пересушенном горле:
– На Пятом посту – «дождик» у меня, аж головы не поднять…
Недолгая пауза:
– Зонтик прислать? – язвительно несётся с параллельного мира…
Нехотя выползаю на край окопа, заставляю себя вслушаться, осмотреться… Работают по нам с одних и тех же нескольких позиций – понять бы, с какой именно… Надо дать корректировку, иначе смерть! Мерный колокол настойчиво швыряет мой мозг об черепную коробку… Выход!..
Скатываюсь обратно под защиту Земли-матушки… Отсюда ни черта не видно и не слышно – в ушах настойчивый колокол бьётся с всепоглощающей ватой, а соседи молчат… Факел ждёт координаты – три, четыре, пять… Удар!.. Всё более равнодушная Бесконечность медленно разворачивает свои змеиные кольца – моё нутро устало противится её объятиям…
– Факел – Молодому, Факел – Молодому, – задорный голос возвращает меня к жизни, – точка 1275 плюс пятьдесят, ноль!
– Принято! Работаем!
Скоро ответка, уже скоро…