Форель сковал мороз
от скуки, больно, невпопад.
Застыл немой вопрос-
ответа нет, есть звездопад
колючих диких звезд,
летящих мне в глаза.
Как у меня, их взгляд раскос,
оттуда льется бирюза.
Тебе насыплю горсть
даров других миров,
я тоже только часть
и эхо чьих-то снов.
Тебе скажу, что в них-
вот пачка старых писем:
следы случайностей цепных
в словах рассыпанных, как бисер.
В них сон похож на жизнь,
там часто рвется нить.
Бывает, стынет мысль:
помиловать нельзя казнить.
Расширенный зрачок луны
меня засек во мгле,
в досье твое занесены
секреты – в папке на столе.
О сколько там всего!…
Рассказы белой стороны,
и нет ни слова, ничего
от темного лица луны.
Форель раздавит лед,
сотрет преград границы,
проникнет в душу и шепнет:
«Я сон», -вонзая в сердце спицы.
2023
Дорога домой далекА,
в машине клонит ко сну,
там кто-то взорвал облака -
я лбом прислоняюсь к окну.
Я раньше пейзаж этот видел,
зимою картина скуднА,
значением жребий насытил
тот миг, что вдыхаю в себя:
«Привет, это я, возвращаюсь,
я жив и чертовски везуч…
я просто в прицел превращаюсь,
как солнца натянутый луч.
С тех пор ночами не спится:
все рвется тонкая нить,
мишень от пули дымится,
И очень хочется жить..»
2023
В горячке странной много дней
Метался город. Все думали «пройдет»,
Затягивали пояс, поднимали ворот,
Скрывали лица, пробегали мимо,
В молчании угрюмом черной речки,
Крестились торопливо, себя не узнавая
В случайном отражении зеркал,
В серебряном налете на висках. Начало
Всех начал, без времени и места,
Без смерти, ненависти без. Немного солнца
В холодном сердце без любви, в надежде
Коснуться Бога. Как жаль, что не дойти
И даже не постигнуть. Друг за друга
цепляясь, и все же вместе падать,гибнуть.
К полуночи проснуться от предчувствий,
От сбоя жизни, от бега крОви,
От эха вдали стихающего боя,
Глазеть спросонья вниз, на битое
Стекло…Не стой на сквозняке, иди
Ложись. Закрой в конце концов окно…
Не городом, а страхом пахнет ночь,
Скажи мне, как не думать обо всем,
Но надо как-то смочь. Не знаю,
Жив ты или нет. Как мяч, гоняет
Ленивый ветер обрывки завтрашних
Газет. Все выше, выше над крышами
Встает рассвет. И солнце бледное
На охру свой меняет цвет,
А будней суета стирает музыку,
Твой след. Мой черный кофе,
Я больше никого не жду,
И именно тогда читаю твой ответ:
«В аду, представь, ведь тоже снится свет».
2023
Порезал руки, впопыхах,
Срезал шипы, чтоб было гладко.
Я все цветы сорвал в садах,
Любовь – коварная загадка.
Зачем ты плачешь? Ты не плачь,
Смотри, как умирают в вазе розы.
Поэзию – к ногам твоим, и я палач,
Но роза без шипов, скорее, проза.
А для нее нужны слова, слова,
Но я не знаю, что еще сказать.
Осталась незаконченной строка
И розы в твоей вазе умирать.
2024
Конец истории. И будто нЕчего
Сказать тебе, себе и миру.
Усевшись на обломках вечера,
Настроить на мажор пытаюсь лиру.
Все сказано уже миллионы раз.
Слова расплавились, как свечи у костра,
И я молчу, в тебя уткнувшись, напоказ:
Мы мошки в липком клее янтаря,
Застывшие случайно в слезе горячей,
Не то от радости, не то от горя, всплакнувших
сосен.
Таким соседством явно озадачен,
Не знаешь, что сказать, а потому серьезен.
А вместо слов кружатся облака,
Слепит закат неистовым пожаром.
В твоей руке – моя рука,
И брызжет взгляд не то мечтой,