Читать Остановиться, оглянуться…

Шрифт

Интервал

Редактор Ирина Дорфман

Дизайнер обложки Ольга Дорфман

ISBN 978-5-0062-4855-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мои друзья! В этот сборник вошла большая часть моих самых разных стихотворений – разных и по смыслу, и по уровню, и по времени написания. Кроме того здесь, вы найдете цикл порифмушек, написанных в период вынужденной пандемийной изоляции. Хочется верить, что каждому читателю хоть что-то придется по душе или даже пригодится для хорошего дела. Свое предисловие традиционно завершаю стихами.

Не знаю, для чего пишу,

Но этой глупостью грешу,

То ли сама себя ищу,

То ли прощения прошу.

И все немного не всерьез,

Но этот пыл мне не унять.

Пусть пианист не виртуоз,

Не стоит сгоряча стрелять.

«Жизнь измеряется рассветами…»

Жизнь измеряется рассветами,

Хоть завершается закатами,

И освещается приметами

Что напридумали когда-то мы.

А дробь дождя по подоконнику

Отстукивает время быстрое,

И дней прошедших кинохронику

Мы перематываем истово…

«Душа устала притворяться…»

Душа устала притворяться

И делать вид, что все в порядке,

Цветком на клумбе красоваться,

Иль спелой ягодкой на грядке.

Душа устала быть опорой,

Суфлером тоже быть устала,

Судьей в неразрешимых спорах,

Ступеньками у пьедестала.

Ей очень хочется покоя,

Объятий нежных, тишины,

Ей трудно быть самой собою,

И в этом нет ее вины.

Так хочется взглянутьна небо,

Послушать шепот дальних звезд…

Ах, как бы ей бы, как бы мне бы…

Вот в чем вопрос.

«Есть в осени такая неизбежность…»

Есть в осени такая неизбежность,

Что кажется, я знаю наперед —

Весною мир не оживет, как прежде,

Оплаканный дождем, навек замрет.

Но оптимизм природный подключая,

Душе своей я не даю остыть.

Что будет дальше – не предугадаю,

Но надо жить, ребята, надо жить.

«В каждой женщине усталой…»

В каждой женщине усталой,

Старой, толстой, некрасивой,

Озабоченной здоровьем

И проблемами семьи,

Скрыта хрупкая девчонка

С удивленными глазами,

Что наивно верит в чудо

И мечтает о любви…

«Наступаю на старые грабли…»

Наступаю на старые грабли

И, ошибки свои сознавая,

Как и прежде проблемы решаю,

Предварительно их создавая.

«Не люблю я осень, не люблю…»

Не люблю я осень, не люблю.

Сыро, неуютно, невозвратно.

Солнце промелькнет порой невнятно,

Я его за это не корю.

Предлагает дождь поплакать вместе,

Хочется, укутавшись, молчать,

В каждом звуке, в каждом лишнем жесте

Грусть и одиночества печать.

Золото листвы рукой злодея

Превращает осень в тлен и прах…

И душа от холода немеет,

Остывая на моих губах.

«Нарисуйте мне дверь…»

Нарисуйте мне дверь,

Чтобы мог я войти

В неизведанный мир,

Не похожий на наш.

Пусть туда не ведут

Все дороги-пути,

Лишь пустая стена

И простой карандаш.

Здесь четыре стены

Без окон и дверей,

Да и крышу снесло

Над моей головой.

Нарисуйте мне дверь,

Чтобы выйти скорей

В незнакомый мне мир,

Где туман пеленой.

Нарисована дверь,

Но она не скрипит,

Не отыщется щель,

Чтоб гулять сквознякам.

Если пусто в душе,

Если сердце молчит,

В том, что выхода нет,

Кто виновен?

Я сам…

«Стихи не пишутся – случаются…»

«Стихи не пишутся – случаются»

И у кого как получается,

И музы творческий полет

Поэтов за собой ведет.

Но только в марте – раз в году

На радость нам иль на беду

Мы отмечаем праздник свой,

Ныряя в славу с головой.