⇚ На страницу книги

Читать Слов картавые бемоли

Шрифт
Интервал


…И эта нежность

не мелькнет

на коже рябью,

и крик любви не растворится, густотел,

и не сольются в пониманьи

взгляды

от непрерывной страсти наших тел.


Там,

где небо подпирают небоскребы,

на стыке крыш,

где млеют небеса

в вышине,

я пару слов

наскреб бы

и о тебе бы

строчку написал.


Все выше,

выше

мыслью в облака

залез,

воображение впустив.

Я, как поэт ничтожный, облакал

все многозвездье Млечного Пути…


…твое тело

не будет

мною

познано,

как и мир,

отягощенный

прозами.

Последнее,

что

сделалось, –

столба

стихотворного

ненависть!..


Мир

построен

на формальностях и частниках,

в нем

места нет

таким,

как я, – несчастненьким.


Мысль

в ночи,

трассируя трассой,

летит – последний издуманный ком;

нерва

слетела

морщиной с гримасы,

не зная, в конце поплакать о ком.


Я распался

как личность

и как тело,

теперь

знаю:

ночь – болотистая жижа!

Рассудок

в ней

рейтузится то и дело,

милая, поверишь?

Я выжил!

Я выжил!!!


Неба перетрушенный квартал

остался без

единого блика,

а это-

до

был

сосланный со рта

гнев,

губы разодрал до крика.

Больно –

не удар

по телу,

пинком судьбы и по асфальту волоком,

больно

мне

тогда,

когда

душу съела

твоих волос

колючая проволока.


Моя голова –

мой пистолет –

мое безумие,

рот плюется пулями правд,

глаза перемножают зумами

тысячи страниц и глав.


Лжегении развернули нейросеть,

из ламп многоликих остров.


Их утро никогда не сможет росеть

по-человечески просто.


Город

миллионом

огней-запонок

ночь

застегнул –

и стало –

за полночь.

Сквозь

бег

фонарно-пунктирный

вперился глазами я в бельма квартирные.

Огрызком

загубленных

фраз и синонимов

в бреду

шагаю

трехлистной симфонией,

пишу и пишу

за полночь снова.


В блеске фонарном нежится Слово…


Скажу тебе честно,

                                не говорил никогда так,

в стихах и письмах слова нет правды,

любовь моя – всего лишь каракуль

на листах бесконечно тетрадных.


Кривым размазана почерком,

полетом мысли везде, как в небе птицы,

любовь моя всего лишь очерком

пропала на полях страницы.


Облака, как сумерки, серокрылы,

Сумерки – облак серый нарост,

на твоем лице слезой застыл я,

чувства лирический гость.


Кое-как кое-где появляюсь,

                                              и тут же

удушен в глазном беспробудном разрезе,

для тебя я чернила черпал из лужи,

из лужи поэзии.


Бывало, писал, не дойдя до прощания,

чуть лезвие мысли потрогав,

писал спеша, как будто завещание,

ломая персты о картавый иероглиф.


Сегодня и завтра не увижу звезд я

в диодной россыпи ночных светил.

Хотелось сказать мне не сложно, не просто,

как сильно тебя любил…


Дни без отдыха бессонны напролет,

гнев, как знамя вражье, кровью залит.

Я пишу

пишу тебе,

и вот

строка моя обуглена печалью.


Сердце – любви полигон неземной,

немыслимо мало планет мне,

я связан,

я связан!

Лишь только с тобой

хвостами летящих комет вниз.


Я растворяюсь в веках, словно истина,

как сыгранная ложью невинность.

Я буду ангелом неболицым,

во снах лишь бы ты мне снилась.


Гримированный в город ночных могил,

спал между них, позабытый,

я спал под светилами всех светил,

целуя руками холодные плиты.


Писал на листьях осени загробной

любви заупокойные речи.

Писал не для того,

а чтобы

во всех строках тебя увековечить.


Толкаемый Вселенной пульсом,

тротуарными плитами вылит был,

градом немого сочувствия

тебя у безмолвия вымолил.


Оставил зловещему миру этому

ветви памяти тысячегрустные,

ты жива,

ты вся в моих куплетах,