Смертельно хотелось курить – и ни одного табачного киоска поблизости. Мужчина сидел один на парковой скамейке. Брюнет. Длинные густые волосы откинуты за спину и не мешают обозревать желающим его медальный профиль: высокий лоб, прямой нос, твёрдая линия подбородка. Потёртые джинсы, сандалии на босу ногу и слепящей белизны рубашка с короткими рукавами. Руки в меру мускулистые и загорелые.
– Добрый день, – сказала я.
– Привет.
– Извините, у вас не найдётся сигареты?
Он глянул снизу вверх, и я поразилась яркой густой синеве его глаз на смуглом лице.
– Вообще-то я не курю, но сигареты у меня найдутся.
В протянутой ко мне ладони оказалась распечатанная пачка «Кент». Готова была поклясться, что он за ней в карман не лазил. Всё время, что ли в руке держал? Но зачем, если, как сказал, не курит? Я взяла сигарету и поблагодарила.
– Присаживайтесь, если желаете, – предложил он и подвинулся на скамейке.
– Удивительно мало людей сегодня в парке, – глубокомысленно изрекла я, усаживаясь рядом с ним.
– Жарко, – кивнул он. – Суббота. Народ сидит по домам и пьёт охлаждённые напитки.
– Странно, – я окинула его одним из своих коронных взглядов, означающих: «Вообще-то ты ничего, но много о себе не воображай, потому что я девушка разборчивая». Годков тебе, наверное, что-то около тридцати. Ну, может, чуть меньше. Или больше. Взрослый, в общем, мальчик…
– Что странно?
– Зачем вам сигареты, если вы не курите?
– А, это… – тихо засмеялся он, блеснув ровными зубами. – Все просто. Вы мне понравились, и я решил вас угостить. Только вот марка сигарет…
– Что?
– Не знаю, какие вы любите. Может быть, «Кент» не вполне подходит?
– Что вы, что вы! – включилась я в игру. – «Кент» – в самый раз.
– Возьмите всю пачку, – просто сказал он.
– Спасибо, – милостиво улыбнулась я, пряча сигареты в сумочку. – Всегда стараюсь следовать старому доброму правилу: дают – бери, бьют – беги.
– Так уж и всегда? – прищурился он.
– Всегда! – храбро соврала я.
– В таком случае, позвольте мне предложить вам бокал холодного шампанского.
«Ну вот, начинается», – подумала я и отвернулась, собираясь вставать.
– Вы меня неправильно поняли, – в его голосе проскользнула смешинка. – Я вас никуда пока не приглашаю. Настоящее французское шампанское из винограда урожая 2000 года. Здесь и сейчас.
Я оглянулась.
В тяжёлых запотевших бокалах резного хрусталя искрилось вино. Один бокал он протянул мне. Мы чокнулись. Нежный звон растаял между нами.
– За что пьём? – осведомилась я, стараясь держать себя в руках.
– За нашу встречу, разумеется, – улыбнулся он.
Шампанское оказалось настоящим, холодным и удивительно вкусным.
– Если ты разлюбил шампанское, ты разлюбил жизнь, – изрёк он, смакуя напиток.
– Где-то я уже это слышала.
– Я вовсе не претендую на авторство.
– А! – воскликнула я и поставила бокал рядом на скамейку. – Вы фокусник экстракласса, да?
– Увы, – его глаза почему-то погрустнели. – К сожалению, это не фокус. Кстати, меня зовут… Иван. А вас?
– Светлана, – призналась я.
Он допил шампанское и протянул мне бокал:
– Возьми, в хозяйстве пригодится.
Я попыталась протестовать.
– А как же принцип? – настаивал он. – И потом, не выбрасывать же такую красоту!
– Себе возьми.
Как-то незаметно мы перешли на «ты».