Пожалуй, нет ничего более неизведанного, волнующего, захватывающего и трудного, чем дорога к своему внутреннему Я. И не каждому удается это путешествие. Признаюсь, я истинный любитель этого вида туризма. Мне нравится бродить по закоулочкам моего подсознания, как будто я прокручиваю старые, затертые до дыр киноленты снова и снова. Мне кажется, многие меня поймут.
Однако, дорогой читатель, мне бы не хотелось, чтобы у тебя – позволю себе эту вольность – сложилось мнение, что я предлагаю к прочтению душещипательную биографию, которая, как многослойный торт, состоит из коржей – жизненных историй, щедро пропитанных ярким приторным кремом фантазии. И уж тем более не хотелось бы, чтобы эта книга расценивалась как руководство по работе над собой.
Я хочу рассказать тебе простую человеческую историю, в которой лишь капля волшебства. Но, в конце – концов, где еще ему быть? К тому-же, когда выпадает шанс среди всей обыденности нашей жизни найти немножко времени и места для чуда, разве кто-то его упустит?
История этой книги началась в моем детстве, когда, пытаясь убежать из существующей реальности, я придумывала разные миры, где было хорошо, спокойно и уютно. Теперь, когда прошло чуть больше десятка лет, откровенно говоря, ничего не изменилось. Я все также держала в голове образ мира, в котором все лучше, чище, добрее. Правда, я иногда забывала жить реальной жизнью, как будто это навык, который никак не получалось освоить.
Именно так появилась на свет эта книга.
Так, о чем она? Она о тебе, дорогой читатель. Да, да, именно о тебе. Я знаю, что ты, ну хотя бы разочек, перед сном, представлял себе другую жизнь с мыслью: «Вот если бы я…». Может быть в твоей голове часто крутятся воспоминания о событиях, мгновениях, которые случались когда-то или вовсе так и не произошли, или тебе кажется, что то, что происходит в твоей жизни сейчас, не приносит радости, какую хотелось бы ощущать каждый день.
Эта книга – билет, в мир, где живут души. Приятного путешествия.
Лучи солнца яркими теплыми волнами накрывали просторный холл. Девушка на рецепшене приятным, но несколько уставшим голосом назвала номер кабинета: «Двести восемьдесят первый. На втором этаже. От лестницы направо, в конце коридора».
Кабинет был вполне обычным – ничего примечательного. Белые жалюзи плиссе на окне, широкий письменный стол. В сером деревянном шкафу застенчиво прятались от любопытных глаз папки-регистры. Зеркало над раковиной, на котором, как на просторном лугу, скакали солнечные зайчики. Двухместный плюшевый диван, который, может быть, и приглашал посетителя присесть, но не радушно, совсем не так, как это бывает в домах гостеприимных хозяев.
– «Здравствуйте. Полагаю, Вы знаете, я – Вениамин Алексеевич. Подскажите, как я могу к Вам обращаться?»