«Смотрителю Маяка, Поэту и Демиургу»… —
Пишу прямо в облака. В рождественском Петербурге
Сегодня волшебный снег и отблеск огней на лицах.
Мне снова минувший век (а может, грядущий) снится.
– «Какая на сердце грусть!» Снежинки блестят на крышах.
Пишу и почти молюсь: я знаю, меня услышат,
Спасут от случайных бед, не выдадут, не осудят,
И что-то пришлют в ответ, и сердце болеть не будет.
Смотритель совсем не прост – историк и футуролог.
Он мог бы построить мост в тот мир, что и прост, и дорог.
И строит – из добрых дней, как сказку, плетёт незримо.
Но мы в суете своей обычно проходим мимо,
Лишь чувствуем всё душой, его наугад следами
Идя. Над водой большой, над ширью, покрытой льдами,
– Стоит, сберегая дни, как книгу, листая зори,
Маяк. И его ступни суровое гладит море.
У каждого свой предел, своя роковая планка.
Оставшийся не у дел, эпохою киберпанка
Придавленный, но живой, былое раздавший даром,
С опущенной головой бредёт он по тротуару —
Старинный мой, добрый друг. Он тоже поэт, возможно,
И капельку демиург. Пусть в это поверить сложно,
Ему просто нужен знак – подсказка, намёк, примета.
Горящий во тьме Маяк. Тепло, обещанье света.
Сбивается ритм, спеша, – я вижу во тьме посланье.
И нечем почти дышать от вещего узнаванья,
От радости, что заря заходится в танце страстном.
От веры, что всё не зря, что грусть, как всегда, напрасна.
У каждого здесь из нас – особая аритмия.
Ведь он ещё не погас, наш вечный Маяк – Россия.
Пусть выхода снова нет, пусть ветер хрипит и стонет,
Она свой надежный Свет, как прежде, несёт в ладонях.