Себя поэтом не считаю
Себя поэтом не считаю,
В высоком смысле слова.
В мечтах бывает и летаю,
И всё ищу душе я крова.
Природа и село родное,
Дают приют моей душе.
Я замки в облаках не строю,
Мне жить приятней в шалаше.
Как в детстве строили в ветвях,
По лестнице тайком взбираясь.
С Монашинки катались на санях,
До синих губ на озере купались.
Я просто говорю стихами,
В них краше жизни красота.
Ведь не объять её руками,
Души раскрыта нагота.
Художник тот родня поэту,
Он пишет душу на холсте.
Я благодарен интернету,
Мы там живём в одной мечте.
Пишу то ямбом, то хореем,
В моих стихах не всё и ладно.
Но в жизни я другой дозрею,
Тогда писать я буду складно.
Простите критики невежду
Мои все строки о любви,
Где звал в тоске надежду,
И каждый миг её ловил.
Мои рассказы о закатах,
Об осени такой красивой,
И грома летнего раскатах,
Как дед стегал крапивой.
И о селе. где я родился,
В лесной Рязанской стороне.
Я не стыдился, я гордился,
Где довелось родиться мне.
К театрам, скверам не привык,
Люблю я снежное раздолье.
Жалею, что зарос родник,
Лугов цветистое приволье.
Как глубоко приятны мне,
Лесные чащи и берёзки.
Бродить в прекрасной тишине,
Где птиц лишь слышны отголоски.
Душа стихами говорит,
Остановить её не в силах.
Ведь как костёр она сгорит,
Да и стихи слагает мило.
Зима
Долгожданная зима,
Снег укутал мир.
Окружила синева,
Небесов эфир.
Падают снежинки,
Тишина вокруг.
Топчутся тропинки,
После долгих вьюг.
Вся природа дремлет,
Замерла деревня.
Умилённо внемлет,
Как горят поленья.
Солнечное утро,
Дымки над домами.
Иней златокудро,
В ветвях кружевами.
В небольших оконцах,
Стёкла индевелы.
На морозе солнце,
Светится несмело.
Скорыми шагами,
Пробежит прохожий.
Долгими ночами,
Вой пурги тревожит.
Трескаются брёвна,
От мороза в доме.
А лампадка ровно,
Светится в иконе.
Потеплело ныне,
Люди потянулись.
Видать в магазине,
Потрендят бабули.
Рыжая собака,
А за ней другая,
И началась драка,
Что пришла чужая.
Только на рябине,
Гроздья и алеют.
Словно на картине,
Среди снега рдеют.
Шустрые синицы,
Стайкою порхают.
У лесной границы,
Сосны ввысь взмывают.
Зеленеют в белом,
Словно нет зимы.
Хоть и опустелом,
И без птиц немым.
Мечтаем
Болит, так значит я, живой ).
Каких болячек только не бывает.
Мне говорят порой наперебой,
Но я об этом все конечно знаю.
Такая жизнь у человека свыше,
Судьбой назначена иль нет.
Не прыгнешь выше крыши,
Кому какой достанется обет.
Да, нет не жалуюсь, простите,
Бог пожелал и я стерплю.
И в счастье вы живите,
И Бога о спасении молю.
Но, может лишнее сказал-
Смотрите как зима красива.
И снег периною упал,
И сыпет, сыпет вновь лениво.
Мечтаем снова о весне,
О лете дивно милом.
О солнце ярком в вышине,
О том, чтоб жизнь любила.
Думаю
Думаю о жизни я всё чаще,
Я о той которую прожил.
О мгновениях таких пленящих,
Незабвенно я когда любил.
И теперь, когда уже в дорогу,
В мир иной, где лишь душа живёт.
Напишу, согласно эпилога.
Что же мою душу так гнетёт.
И быть может это очень рано,
Подводить черту в повествованьи.
Хоть болят и кровоточат раны,
Часто слышу стон при бичеванье.
Не расстаться мне с родною рощей,
Соловьи, где трели льют влюблённым.
Я старался жить как можно проще,
Был у жизни нервом оголённым.
Часто у весны ходил влюблённым,
Женщинам цветы всегда дарил.
К роковой любви приговорённый,
Был за то, что их боготворил.
Счастлив был, что жил на этом свете,