В начале была Любовь. Не солнце, не звезды, не ветер.
Не Слово.
Пусто было до самого края мира и обратно. И создала Любовь землю. И полюбила всем сердцем своё творение, и зажгла свет над ним, чтобы лучше видеть то, что любит. И оставила время для тьмы, чтобы смотреть не только глазами. И назвала свет «днём», а тьму «ночью». И был вечер, и было утро: день первый.
И когда новый рассвет вынырнул из океанской глубины, увидела Любовь, как отражается вода в солнце, а солнце в воде – и, желая сохранить зеркальность, сказала: «Да будет небо!». И был вечер, и было утро: день второй.
В глазах Любви отражались синяя вода и золотое солнце. Смешались краски, затопило землю зеленью немыслимой. Травяным ковром, древесной стеной зашумели берега. И был вечер, и было утро: день третий.
Но солнце правило лишь днём, оставляя без хозяйки ночь. Запечалилась тогда тьма. И Любовь создала ей серебряный оберег-Луну. На радость, на счастье, на покой. И поселила на окраине неба. И был лунный вечер, и было утро: день четвёртый.
А когда родился пятый день, Любовь впервые вошла в океан по пояс. И от ее прикосновения ожила вода рыбами, китами, осьминогами суетливыми. Отразилась эта жизнь в небесном зеркале птицами быстрокрылыми. И был вечер, и было утро: день пятый.
И так полюбила Любовь свой прекрасный мир, что захотела разделить его с кем-нибудь. И вышли из леса звери, и счастливы они были новому своему дому. Радость расплескалась по прибрежному песку. Озорным дельфином выпрыгнула к солнцу, повернувшему за закат. Океан засмотрелся в небесное зеркало, залюбовался разноцветьем вечерним. Глянула и Любовь в воду. И увидела своё отражение. Затихли звери на берегу, погодила Луна у кромки горизонта. И стало двое на земле. Любовь и ее отражение. Я и ты. Мы. Единое, но не одно. По ту сторону зеркала и по эту. О тебе я. Обо мне ты. И о нас весь мир. А мир – это Любовь.
И был вечер, и было утро: день шестой.
Настоящая Женщина. История вторая.
Настоящая Женщина выходит с рассветом к небу, чтобы встретить новый день. Ночь уйдёт сама, спешно собрав звезды в льняной мешок. Незаметно выскользнув за горизонт. Не прощаясь.
Женщина не смотрит ей вслед, недосуг.
Скорым пальцам пора вывязать радугу над рекой, солнечных зайчиков по водной глади, пряную зелень с полей… День – многоцветная пряжа. Ему без красок никак. И мелькает крючок в руках у Хозяйки Мира.
К вечеру пряжа теряет цвета, линяет по кромке горизонта на стыке моря и неба.
Женщина обнимает руками чашку горячего малинового компота и накидывает на плечи шаль. Ждёт.
Вот пряжа сереет, чернеет, в открытое окно залетают светлячки и звёздами рассаживаются на вязании.
Ночь сама открывает дверь. Берет себе компота, льёт мёда побольше и присаживается к огню.
Яркий день – суетное время. Знай себе, вяжи, успевай.
Ночь – для слов шёпотом.
Так и просидят до первых лучей. Вспоминая, пересмеиваясь, добавляя петли в вязаную темень. Каждая на свой лад.
И выйдет плетёный замысловатый узор из миллионов судеб.
Настоящая Женщина любит Ночь за фантазию. Немало они навыдумывали у этого очага такого, что и сами удивились!
А потому все есть в мире, о чем ни замечтай. Про каждую мелочь – отдельный вязевый узор.