У синевы косая прядь.
Вся растрепалась. Облаками.
Кусочками ее собрать.
Пусть неумелыми руками.
Сложить мозаику. Страны.
Где главное не будет главным.
И взять всю правду. Из войны.
И миром светит. Долгожданным.
Нам. Восходящая звезда.
Россия. Там, на небосклоне.
Она и воздух, и вода.
И русский дух. На царском троне.
Смогли! Сумели победить.
Пусть шакалье… Теперь боится.
И будем мы для счастья жить.
Оно рекой уже струится.
Порядок новый ждет Ближний Восток
Порядок новый ждет Ближний Восток.
Нет места там. Похоже, англосаксам.
В пустыне жаркой. Прорастет росток.
Бесформенной. Израиль станет кляксой.
А время утекает, как песок.
Меж пальцев не задержатся песчинки.
Америка оставит. Только смог.
С России все… Сдувать будут пылинки.
За каждым предложением своим.
От Путина последует. Но хуже.
Пора снимать искусственный свой грим.
Ведь горизонт событий. Уже, уже.
Большой кусок от малого остался.
И радоваться нужно. Но беда
Ведь тот большой. Неимоверно сжался.
Как малое большим. Фальшивит иногда.
Преступною халатностью прикрылись.
Чиновники. А вдруг их пронесет?
В отставку, господа! Ведь не решились.
Трагедия. Их точно не пробьет.
А все на них. Они дворцы возводят.
По глупости своей. Или корысть.
А тени правды. По заборам бродят.
Ну кто ответит за двойную жизнь?
Виновные опять невиноваты.
Не им решать. Как поделить бюджет.
Солдаты на заклание. Солдаты!
А вице-мэры. Не вошли в сюжет.
Мысль обессилена дождем.
В кольцо сжимает. Непогода.
Мы постоянно что-то ждем.