⇚ На страницу книги

Читать шТРИхи-2. Современная российская поэзия

Шрифт

Интервал

Фотограф Роман Чуриков

ISBN 978-5-0060-8814-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Марианна Мартыненкова (Засорина)

Лёгкое стихопатство. Подъём

Об авторе

Марианна Мартыненкова (Засорина) родилась и живёт в Москве. Автор поэтического сборника «Лёгкое стихопатство», соавтор графико-поэтического сборника «шТРИхи» (2022 г.). Член Союза писателей России, финалист премии «Поэт года».

Посвящается

Мирону и любви.

И Любови

«это я, мой ангел, мой свет и моя краса…»

это я, мой ангел, мой свет и моя краса

не пугайся солёных щёк, это так – роса

а глухие в комнате голоса —

отголоски нас, ничего такого

я рисую солнцем, смотри – подкова,

но никто ещё не придумал такого слова,

чтобы мы с тобой были вместе снова,

никакого плача, стенания, зова,

только тишина и холодный чай,

не грусти, пожалуйста, не скучай,

будь счастливым, слышишь?

я же тоже знаю, как больно мыши

или кошки, птицы скребут в душе,

зато как красиво – отблеск на фаберже —

только так, оставшись одним с собою,

своим счастьем пожертвовав, светом, тьмою,

только дав достойный ответ без бою,

только так и можно творить на суд:

нас несут, а мы тихие, поддаёмся…

и любовь на ветру колышется занавеской —

и не важно всё, потому что не ты – судья

2023

«У меня к тебе вечно – химия…»

У меня к тебе вечно – химия

У тебя ко мне – точно нет

Представляю, что вместе в лифте мы

Или вырвались на обед,

А вокруг – тишина звенящая

И я вижу твои глаза.

У меня к тебе – настоящее,

У тебя ко мне тонны за-

дачек разных, заботы, трения,

Никаких нет ни грёз, ни снов.

Понимаю, что с точки зрения

Этой нет у меня основ,

Чтоб так жить и себе надумывать.

И смотреть на твои глаза.

Но у меня к тебе много химии,

У тебя всё сплошь – тормоза.

Представляю, как дети с внуками

И по-детски рука в руке.

Но у меня к тебе – просто – химия.

У тебя ко мне – просто не.

2023

«Мне кажется, что я тебя июль…»

Мне кажется, что я тебя июль

В затворках снов и в лабиринтах мыслей,

В пустых бокалах, складках пиджака.

И чем сильнее мысль мне ненавистна,

Тем жарче дни (и коротки века).

И я тебя июль

в своём бессменном

Бреду, страданье, стрессе, пустоте.

Июль в холодных сумерках вселенной.

Июль в горящем адовом везде.

Июль меня пронзает, как рапирой

Пронзают снег. Песок. И тишину.

И нет другого (без июля) мира,

Который бы не вёл меня ко дну

И дни летят. Не вижу их сезона.

Не помню чисел, месяцев и дат.

И всё мне кажется размытым (снятым как из дрона)

Июль – очки мои. И аромат.

И бесконечность преодолевая

В томительном и тянущем «июль»

Я вижу смысл в пустой оправе,

В холодном блеске бессердечных пуль

12 месяцев в году – июля.

Бессменно. И бессонно.

В сердце – тюль.

Небесным светом вывожу «и ю л я»

Бессмысленно, но я тебя

июль

2023

Бусинке

весь ужас в том, что я тебя люблю

и, пробираясь через сонм несчастий,

оказываюсь мира частью —

песчинкой, каплей, строчкой на стекле

мой быт раскроен, выкройка стройна,

дни чередой идут – как сахар в кофе,

и как кусок подошвы на Голгофе —

вокруг всё тихо, а внутри война.

весь ужас в том, что ты мой свет и день,

и я мечтаю разо

чароваться

как тряпочка от ветхости порваться

и стать как тень – полуденная тень

весь ужас в том, что не могу дышать,

перед глазами – ты, и ты, и только,