Небо висело свежевыстиранной простыней. Серые блестящие ручьи вымывали асфальт, весело несясь с горки вниз, поближе к степенной реке Урал, но упирались в площадь, распадаясь там на множество струек, в конце концов впадающих в строгие неподвижные лужи.
«Будто небо постирали, а грязную воду выплеснули на наш город, – думал Ское, перешагивая мутный ручеек. – Ну и хорошо. Небосвод чистый и ровный теперь, как глаженая рубашка».
Розовые головки тюльпанов были обращены к лужам, смотрели на них во все лепестки – никогда не видели луж. Ское уже подходил к школе. Из-за простыни выглянул солнечный луч, подсветив путь к рыжей двери – сюда!
«Знаю, что сюда», – подумал с улыбкой мальчик и взялся за ручку тяжелой двери.
Внутри все как обычно, как в любой день. Ское, плотнее обхватив пальцами букет, поднимался по лестнице мимо снующих маленьких и не очень школьников. Кто-то оборачивался на мальчика с тюльпанами, кто-то, не замечая, проходил мимо, а он все шел, вверх и вверх, на третий этаж, в восемнадцатый кабинет.
В дверь кабинета входили и выходили ребята лет двенадцати-тринадцати, а за учительским столом сидела женщина, уперев взгляд в окно, по подоконнику которого снаружи стучали капли, прилетевшие с крыши. Перед ней на столе призывно раскинулся журнал, но сейчас он ее не волновал.
– Инна Викторовна! – обратился Ское к женщине, которая была классным руководителем его класса. – Поздравляю вас с Восьмым марта!
Женщина повернула к нему лицо, и оно еще долю секунды удерживало то выражение, с которым смотришь на падающие первые весенние капли, но вмиг сменилось официозно-радостным, подобающим случаю, выражением.
– Спасибо, Ское! – она приняла букет, поднесла его к лицу. – А какой аромат! – и поставила в вазу, где уже было несколько красных роз, смотрящих в разные стороны. Капли за окном отстукивали бойкий ритм. Инна Викторовна взглянула на мальчика. – Для учителя Восьмое марта – это седьмое марта, – с улыбкой сказала она. – Или девятое. Как повезет.
Ское улыбнулся. На коричневой доске было написано «С 8 Марта!», а на двери висел плакат на ту же тему, специально нарисованный учениками к празднику.
Ника поднесла ключ к замочной скважине и вдруг заметила его. Тюльпан, приклеенный скотчем к двери. Розовые лепестки прижимались к обивке. Девочка отлепила скотч.
На лестнице, ведущей с третьего этажа на второй, ее, этаж, лежали блеклые известковые следы, пропадающие у самой двери Никиной квартиры. «Известковый человек спустился с верхнего этажа, чтобы пришпилить тюльпан к двери и тут же исчезнуть. Так решил бы Ское, – подумала Ника с улыбкой. – А если серьезно, от кого это?» Девочка вставила ключ в замочную скважину.
На подоконнике в полулитровой банке она поместила цветок, а сама села на стул рядом. Ника посмотрела в окно. Белый свет заполнял комнату яркими квадратами, а капель падала будто прямо в бутон, а затем словно стекала по стеблю и заполняла собой банку. Так казалось Нике с ее угла обзора, но стоило сдвинуться на каких-нибудь несколько сантиметров, и волшебную картинку сменяла реалистичная, будничная: капля падает за окном, шлепаясь о внешний подоконник и разлетаясь мелкими брызгами, а через стекло от нее нетронутым стоит цветок. И они друг с другом даже не знакомы.