31 декабря, Глухомань.
За 16 часов до Нового года.
Я, как и многие, не верю в сказку и чудеса. Меня мало чем можно удивить. Вряд ли где-то и когда-то найдётся человек, которому удастся доказать обратное.
Новогоднее чудо, материальность мыслей, да какой там, я не верю даже в добро. А вот что касается возмездия, сущего зла, сидящего в людях, это очевидность.
Живя в мире, где до сих пор идут войны, битвы за власть, бедность и смерть от рук близких, сложно представить себе, что в новогоднюю ночь нагрянет волшебник с красным носом, подпитый в баре за углом, и принесёт в своём непрезентабельном измазанном мешке кусок счастья.
Но, несмотря на это, я сижу и пишу на ободранном клочке бумаги, своё самое сокровенное желание. Зачем? Кому есть дело до мелкого человечишка? Ангелам? Демонам? Курантам или президенту? Я всего лишь безработная неудачница, которой повезло только в одном, хоть немного, ещё в свои далёкие двадцать, пожить красивой жизнью. Сама виновата! Заслужила! Бросила лучшую работу ради лучшей и прогадала, оказавшись в долговой канаве. Родных потеряла еще в девятнадцать лет в пожаре. Ушла в длительную депрессию после неудавшихся попыток вырваться из дерьма. Ну да ладно, может, погода сегодня располагает и хочется помечтать? А, может, магнитные бури накрыли планету и вместо того, чтобы пойти к психологу, так как нет в моём кармане лишнего рубля на этих дармоедов, я сижу, изливаю мысли на тетрадный листок. Чёрт, да его и листком назвать сложно.
«Ну что, пьянь Морозная, если ты ещё не совсем накидался, то давай я, взрослая неуверенная в себе тётка, попрошу у тебя, как и все олигархи, тачку за миллиард долларов США. Уютный алмазный домик на собственном острове. Мужа импотента с напичканными зеленью карманами. Ну и в придачу сыночка с дочкой, лучше двойняшек, чтоб два раза не мучиться. Ну, если ты совсем уж в кондиции, то скинь мне с неба пару пакетов запариков и чаёк не забудь, можно и без сахара.
Давай, Мороз, не оплошай! И счастливого тебе, окаянный, Нового года!»
Написала, тоже мне богиня изложения текстового формата. Вот умная же баба была, лет десять назад, куда всё подевалось, вроде не пью, не курю, книжки умные читаю. Хотя какие они умные? Слезливые романчики без смысла, юмористические глупые детективчики от Донцовой, да иногда сказки. А, нет, их же сейчас фэнтези кличут вроде как.
Ой, ладно, чего это я, куда теперь эту почту девать? Голуби? Бутылка по морю? Может в канаву закопать? Ладно, пусть лежит пока, помню, в детстве эти послания жрали все кому не лень под бой курантов, вот и я перекушу. А жрать то, как охота, аж челюсть сводит, почитать, что ли, чтоб полегче стало? А, может, поспать? Да, самое то.
Лежи мой мыслительный друг, привлекай Мороза, вдруг свезёт на старости лет.
31 декабря, Глухомань.
За 12 часов до Нового года.
– Хозяйка, открывай, говорю! Чего заперлась там? Щас вот как полицию вызову, будешь знать тогда. Ишь, устроила она, весь дом провонял! Живая! Ты ж если померла, скажи хоть!
– Да как скажет-то мёртвая, ты чего, старая?
– Молчи проклятущий, взлетим же все на воздух, а ей то мёртвой чего, как с гуся вода сойдёт. Пусть подымается, жива или мертва. Эй, Ирка, не глупи, поднимай задницу костлявую, непутёвая!