– Каждый человек поэт внутри.
– Однозначно.
– Лишь кто-то раскрывать его боится, потому как считает,
это слишком личным. У него всегда есть свой мир. И этот
мир познать может лишь один избранный. И некоторые
мысли людей, чистые мысли, свои и не чужие, самые
гладкие и приятные как шёлк, рисуешь мыслями картину.
Картину мыслей мысленно…
Перебираю вновь и вновь со скоростью
немыслимой все варианты,
что могли быть в той или иной момент,
зависимо от пережитых бед,
возможностей и нравов каковой успех,
который ожидает в каждом из путей,
налитых радостью иль горе, скорбь, томление,
в конце, неважно как, однако ожидает всех
того, кто за руку любя возьмёт
объятия самой любящей из всех,
что через море проведёт, живых мать всех,
чей псевдоним известен всем как смерть…
Таким вот образом я проникаю в мысли,
помогут мне они понять,
Что представляет человек напротив.
Понять, что движет им, понять все цели,
и главное, чего уж не отнять,
понять какой у этой личности мотив.
Вот ночь бессонница, вот только что
<>
В момент депрессии запущенной моей,
В то время, когда мысли утонули в отчуждении,
Покрытой глиной и присыплена землёй,
В грязи копаясь в голове своей, я поселил сомненья:
В чем суть и смысл, проходимой жизни моей,
За что, мне этот камень преткновения
Без сожаления подаренный судьбой.
В чем смысл умиротворения…
Ложь либо правда, где найти ответ?
И в небе столь чудесное свечение,
В ночи холодной, в душу светит свет
Бледной Луны, и будто озарение в сердце внезапно
Тишина и облегчение.
Без паузы шепча меня зовёт
«В объятиях заберу тебя скорее,
Идём скорее нас создатель ждёт».
Окно как дверь, дорога в небо, шаг, полёт…
Потерявший нить,
волну той страстного желания наполненной,
писать стихи и поэзии, моменты,
мне грустно одним словом,
моментами не спорю вновь приходит желание
быть творцом,
не пустым, не для народа, для своих открытым,
мысли описывать ритмами, строки проходить закрытыми и,
непонятно как, глазами слегка лишь приоткрытыми.
Ну, в любом случае, я думаю,
найдём мы кофе вкуснее обычной заливки,
аналогом не станет уверен твоему, мастер ведь в душе,
не работа делает, а вкус автора.
Это как стихи, книги писать, не в этом ключе,
Душа у каждого своя, вскрыться себе лишь однажды стоит.
Твои слова бесценны,
каждый раз я удивляюсь насколько ты пронзителен.
Ты прав, ведь не от того зависит вкус и аромат,
что я—что другой человек,
ведь мастерство там однозначно есть,
раз он там работает…
«Правильно пишет не перо, а рука мастера,
что ее держит, рисуя картины».
«Как говорил мудрец, вода и пища—это яд,
Скрывающий правду Вселенной».
Вселенского времени нам до встречи с кофе…
Я вижу брод, что дальше ждёт?
Не в силах предугадать,
даже будь ты магом или самым святым,
Все говорят, там конец нам…
Это не стих и не поэма, это мысли вышли из ума,
моих больных мыслей, вирусных идей
аморального пространства внутренней пустоши головы.
Мне много говорили «не стоит»,
советами осыпали тропы, строя дороги не мои,
делали так как хотели, и я был счастлив, так мне казалось.