Читать Москва, я не люблю тебя

В липком мареве ночного города, на крыше девятиэтажного дома в районе Павелецкой сидели два товарища. Хотя товарищами их назвать можно было только по несчастью. Скорее собутыльники. А по табелю о рангах московской социальной лестницы – бомжи.

Одному из них на вид было около пятидесяти. Это был довольно высокий мужик, обладатель копны темно-русых волос, глубоко посаженных зеленых глаз, перебитого в двух местах носа и вечно полуоткрытого рта, – что в сочетании с уважительным «Михалыч» делало его лицо пусть и недалеким, но добродушным. Последние полчаса он молча сидел, подогнув под себя ноги, и несколько напряженно вглядывался в темное небо.

Его приятель, сутулый маленький человечек, откликавшийся на «Игорек», с редкими пучками сизых волос, прокопченным лицом, покрытым сеткой морщин, и с озорными ребячьими глазами, вертел по сторонам головой, то расстегивая, то застегивая молнию на вылинявшем синем спортивном костюме. Будто пытаясь понять – жарко ему или холодно. Почему его звали «Игорек», никто не знал, ведь в давно потерянном паспорте значилось совсем другое – Феклистов Леонид Игоревич, 1948 года рождения. Вероятнее всего, эти данные он и сам давно забыл.

Изредка он заглядывал в лицо медитирующего Михалыча и, не находя в нем признаков жизни, прикладывался к мутной пластиковой бутылке с прозрачной жидкостью.

Зыркнув на Михалыча в очередной раз, Игорек допил остатки, швырнул бутылку вниз, проследил за ее полетом, достал сигарету и крякнул:

– Михалыч! – и подкрепил обращение хлопком по плечу. – Э, Михалыч, слышь?!

– Чего ты орешь-то? – нехотя отозвался Михалыч.

– А чё ты залип? Сидишь, уставился в одну точку. Я думал, ты…

– Что?

– Ну, не знаю что… умер, например.

– Лучше бы умер! – сплюнул прямо перед собой Михалыч. – Я на звезды смотрю… падающие.

– Нафига?

– Две звезды уже упало. Красиво. Дай сигарету, а?

– У меня две штуки осталось.

– Давай одну на двоих?

– Ну на! – Игорек нехотя достал из кармана мятую сигарету.

– Я говорю, – затянулся Михалыч, – звезды эти, которые упали. Красивые.

– Ну.

– Вообще-то все звезды падающие красивые.

– Ну.

– Чего ты заладил, «ну, ну», я тебе лошадь, что ли?

– А чего ты ко мне пристал со своими звездами? Я тебе чё, планетарий?

– Гы-гы-гы… пролетарий ты, а не планетарий.

– Какой же я пролетарий, дурак ты стоеросовый, гы-гы-гы! Пролетарии работают, а я на вокзале побираюсь.

– Ну, был пролетарием, наверное.

– Был, – тряхнул остатками волос Игорек.

– Помню, в детстве мать нас с братом на лето к бабке в деревню отправляла. Мы как завалимся в сено вечером. Тепло, трещат эти… как их? Светлячки, кажись. Лежим, в небо пялимся, падающие звезды считаем. Хлеб черный жуем. Лучок там, помидорчики…

– …Водочку, – услужливо подсказал Игорек.

– Какую еще водочку? – огрызнулся Михалыч, – я ж тебе говорю, в детстве!

– А… я не понял, – развел руками Игорек. – Говорят, на третью падающую звезду можно желание загадывать. У меня, правда, никогда не сбывалось.

– Ты, небось, только водку и загадывал, – осклабился Михалыч.

– Почему сразу водку? Велосипед там… или чтобы с девчонкой познакомиться… или…

– Вот я и жду. Пока чего-то не упала.

– И чего ты загадаешь? Все равно ведь не сбудется.

– Может, в этот раз сбудется. Ну, пожрать нормально на этой неделе. Чтобы Вартан со стройки опять взял цемент разгружать. И еще, – Михалыч утер нос рукавом, – чтобы ментам не попадаться, и этим, козлам… бичам вокзальным.