Читать РетрограД

Себя люди не любят – факт всем известный давно. Другой вопрос – почему? Разобраться не так уж и просто, хотя казалось бы – нет. Ведь большинство людей отвергают свою нелюбовь к себе самому. Лишь прикрывают это своей полной уверенностью. Посмотришь на одного человека уверенного – ни за что и не скажешь, что он не любит себя. Любить полностью себя самого – невозможно. Изъян в любом случае найдётся какой. Смысл лишь в том, чтобы изъян этот принять или спрятать. Можно ещё оправдать. Но здесь встаёт аспект совершенно другой. Аспект, называемый совестью. Будет ли оправдание честным? Ведь если всё будет точно не так, мучений избежать не удастся. Даже самым уверенным людям. А если совести нет? Конечно, довольным решением можно быть сколько угодно. Вполне даже оправданным. С твоей стороны. Но, говоря объективно, это будет совершенно неправильно. Случай клинический. Но таких большинство. Нечасто неизлечимых обилие. Но тут случай совершенно такой. Самое интересное то, что эти неизлечимые сами того и не знают. Все себя считают здоровыми. Но из – за таких вот «здоровых» истинные здоровые убиваются сами.

Причём обратить стоит внимание на связь между ними. Вернее, не связь, а на некое бесполезное явление, призванное давать людям новое. Новое о себе, о других, обо всём…  Бесполезное оно оттого, что больной и здоровый друг для друга немы. Больной не понимает здорового. Здоровый всегда смеётся над ним, но не более. Парадокс, но здесь смеяться – совершенно заслуженно. Потому что больной сам себя заразил. Теперь в нём эта доза сидит до конца его жизни. Пожизненную дозу сам себе он вколол. Живёт теперь он довольный, медленно убивая не только себя, но и других.

А ведь раньше как было? Просто прочертишь – и дружба началась. От одной маленькой точки исходит множество линий. Чем дружба дольше, сильнее – тем длиннее и толще линия та. А все линии образуют цветочек. Да, не все линии длинные. Но и в них найти можно смысл. Хотя истина довольно проста. В детстве цветок «Поливать» проще намного. Он даже, скорее, сам «поливается». Сам по себе и растёт. Хорошо и лепесткам. И поливающему.

Бывает, лепесток отлетает. Но раньше, нисколько не наоборот, терять – то и легче. Отрастёт тут же новый. Не несколько. Своему месту – один лепесток. Однако, чем крона старше – тем чаще лепестки отлетают. Но взрослеть – не всегда значит умнеть. Априори, чем старше – тем меньше всегда лепестков. Но лепестки часть цветка. Он ими живёт. Он ими чувствует. Он себе помогает. Однако сам их иногда отвергает. Новый не всегда прирастёт. Первое время будет неплохо.

Однако долг перевесит желание. Всегда перевесит желание. И душа свалится в бездну. Однако, вот парадокс, мудрое мгновение долга уйдёт. И вернётся желание, разум тупящее. Иногда наводящее грусть. Хочется, чтобы пришёл кто – то, да спас. Но никому это не надо. Ищешь сам себе лепестки, а в конце находишь целую бабочку. Казалось, находишь. Казалось, поможет. Ты с той красотой себя и находишь, ты с ней цветёшь. Однако всё оказалось обман. Она лишь нектар весь из забрала. Теперь так и мучайся, вянь, думай, что сделал не так, когда справедливости никакой на самом еле и нет.