Глава 1
– Смотри, какая деваха, – толкает меня Каширин в плечо, кивая куда-то в толпу.
Отрываю стакан от губ и пялюсь на танцующую девчонку посреди танцпола.
Он о ней?
Обычная. Темноволосая. Но выделяется. Фигурка сочная даже в чёрных штанах и закрытой кофте до талии. Пупок оголённый, живот плоский. Спортсменка? Или танцовщица? Двигается красиво. Плавно. Как змея извивается. Опытная. Выглядит не так нелепо, как остальные.
– Хорошенькая, – делаю глоток, рассматривая пацана рядом с ней. Тянется к ее талии, по-собственнически обнимает. – Только рядом посмотри. У неё парень есть.
– Пф. Когда меня это волновало? По-хер.
– Не заигрывайся только. И сильно не буянь. Разбираться не буду.
Знаю, что мои слова никак не повлияют на него. Всё сделает по-своему.
Хватаю пачку сигарет с барной стойки и киваю пацанам.
– Пошли покурим.
Тренер по плаванью узнает – пиздец придёт. Мне лёгкие беречь надо. Он всегда это повторяет. Да я и сам понимаю. Помимо выносливости, физической формы, лёгкие – самое важное в нашем профиле.
Ноо я совсем немного. Главное – за отпуск не испортить ничего. Но сегодня можно. Мы ведь отдыхаем.
Выхожу на улицу, достаю сижку. Закуриваю.
Скука смертная. Тёлок не хватает. Сколько смотрел – ни одну не приметил. Даже трахать не захотелось.
– О, это ж парень той девчонки, – Каширин опять возбудился. Задумал что-то. Пусть. Всё равно скучно.
Толкает Соловьёва в плечо. Всматриваюсь. Ага, её. Парень той телки вышел сразу за нами, прикурив. – Пацан, жопка у твоей принцесски – огонь!
Пацан поворачивается в нашу сторону.
Я бы за такое втащил.
В принципе, я так и сделал, когда Аринка мне изменила. Повелась на член тренера своего тренера. Со мной из-за бабок и траха была, а с ним – по любви. Как она сказала.
Но мне плевать на чувства. Ненавижу, когда меня используют. И тем более, когда сразу после секса с тобой бегут лизать член какого-то старпёра.
Но тот знатно получил по лицу, когда я увидел их вместе.
У нас не было любви, нет. Но я собственник даже на шлюх.
Молча наблюдаю за тем, как пацан, примерно на год или два младше нас, идёт в нашу сторону.
Зря он это.
Кирилл Каширин – бывший боксёр. Семь лет в этом, иногда в подпольных боях участвует, хоть и говорит, что это в прошлом.
– Сказать что-то хочешь? – кидает с вызовом мой друг, вставая в стойку.
У них сразу дело с драки начинается.
Мне плевать, пусть отдыхают.
Я, как капитан команды – разрешаю. Тренеру только знать об этом нельзя. Ну, и моим не перегибать.
В полицию не охота. У нас фанаты есть. И журналисты не спят даже в отпуске.
Поджигаю сигарету.
– Кирилл, ты не на ринге, – напоминаю ему.
Тут же встаёт смирно. У боксёров фишка такая – свои умения за пределами ринга не проявлять. Травмоопасно для оппонента.
Да и шумихи не хочется. Особенно когда через месяц соревнования.
Светиться в новостях не хочется.
– Что ты сказал про мою девушку? – того пацана явно взбесили эти слова.
Делаю затяжку, а мой слегка неуравновешенный друг кидается на парня.
Помочь, что ли? Не, сами справятся.
Кирилл берёт верх сразу. Это ожидаемо. Лежачий-то не спортсмен. Хотя подтянутый, не жирный. Валяется на земле.
Но Кирилл не ударит. Так, чуть припугнёт.
– Каширин, что ты жмёшься? – смеётся Емельянов.
– Ударь нормально, совсем размяк!