⇚ На страницу книги

Читать Причина чувствовать

Шрифт
Интервал

Повесть

Сигналы, этот манёвр легальный

Я с тобой словно взлетаю,

И мой полёт пускает,

В памяти цепочку событий.

Я снова не могу выйти

Из враждебного плена,

Будет плясать вся деревня.

А ты просто дотронулась до лица.

Мои смотрят глаза в глаза.

Меня уносят багровые реки,

На этих лугах я не путник, а пленник,

Всегда рядом как Цербер,

Охраняющий, наши сердца.

Эта история запутанна,

Я не помню как оказался здесь,

Среди ветвей, болот и рек.

Может всё так и задумано.

За мной вечно ходит моя тень

И от солнцепека, мне становится лень,

Искать других людей на этом промежутке в день.


Похоже, прошло немного больше времени,

Уже поют цикады, но как – то сдержанно,

Скоро яд, что содержит жало,

Окажется в крови…

Перед глазами тёмный мир,

Я вижу каждое движение сущности,

Что прячется в тебе и кормит меня вкусностями.

Приложу губы к линиям знакомых рук,

Я сам стер этот давно обрисованный круг.

В кого я превращаюсь, вот уже пульс…как у зверя.

И открывая двери,

Всякий раз возвращаюсь к теплу этих рук.


Может, я намеренно?

Больше никого не вижу,

Куда все делись?

Я же знал, что никого не обижу,

А в итоге обидел всех,

Кто мне верил.


Ну и дела на неделе,

Я понял, что

Пишу какой-то психоделик,

Чтобы впечатлить тебя.

Стоп, дай свободы, срок

На которой я тут заключён,

Прошёл,

Как дождь над родником, что бьёт ключом.

И вот я спасён…

Но ты пропала из поля зрения,

Словно мы в полях пшеничных и я перебрал с зельем.

Ты убежала вместе со всей круговертью,

А я остался лежать на земле, умоляя о смерти.

Верни мне этот мистический тембр,

С которым ты говоришь о городе,

Я понял, все эти люди чокнуты,

Словно Рембрандт.

А ты…

Ты просто живёшь как хочешь,

И веришь в большее,

Веришь в мистическое и судьбу,

Зря я решил закончить

Есть эту фантастическую еду.


Флакон твоих духов пустой,

А мой план дальше быть собой,

И может среди этого света,

Найдется немного теней,

Что накрывают те самые ветви,

Над стволами бирюзового цвета,

Искажаясь и создавая проекты,

Моих любимых снов и костра, что снова потух

От невыносимого ветра.

Попытка № 8

Микс разрушения и веры,


Что все измеримо


На самом деле.


Что всё возвращается и


Ко мне вернётся,


То солнце, что слёзно оставил здесь


И тот ремикс на небо в звёздах.


Осадки на коже – внутренний космос,


Я не клеил постер,


Я раскладывал всё


Как на стенах стрит арт постинг.


Оставь замашки 'Бродский",


Тебя бросил этот мир


В коробке – боксе.


Я знаю твои пороки после,


Той любви, что застыла


Словами Буковски.


Мат после падения в воздух.


Лучше бы не трогал эти розы,


Больно от шипов,


Держу в руках стеклянную любовь,


Журнал "Кровавый спорт" и грезы.


Меня заносит, значит близка осень.


Меланхолия моё спасение или удар оземь?


Попытка номер восемь,


Мой внутренний мир полностью в прозе,


Над рассветом туман, но ещё звёздно,


Я забил на мир как все эти сосны.

Портрет не Потера и не Грея

Загадочный еле различимый отзвук,


Переливается в симфонию,


По мере приближения,


В моих руках словно лук добра


И стрелы воображения.


Там с задержкой в секунду,


Является улица, статные колонны


И оживлённое движение.


Это точное поражение, тем,


Кто забывал мечтать о большем,


На идеально ровной плоскости


Или во время падения, впрочем,


Ты всё поймёшь из этих строчек,


Что птицами взмывает вверх, прочерк


И я уже не там, а здесь.


Намного старше и мудрее, но тот же почерк,