Глава 1 – Творение
«Остановись, предатель! Проклятый ублюдок, остановись!!! Куда ты идёшь?! Зачем?!»
Я кричу. Точнее – пытаюсь. Слова не покидают моего рта, оставаясь только мыслями.
Я сам являюсь не более чем мыслями… Ни тело, ни магия – мне больше ничего не подвластно… Всё, что было – украдено Сейнорай…
– Не стоит надрываться, Хэлгар, – вслух произносит Беренгар и шумно вдыхает воздух. – Боги, как же это приятно – просто дышать!
«Верни моё тело!»
– Прости, юный Сейорай, но я вынужден тебе отказать.
«Проклятый колдун! Ты!.. Ты обманул меня!»
– Да, знаю. Я не горжусь этим, но мне… Мне выпал шанс, и я решил им воспользоваться.
«Тварь! Тварь! Я найду способ выбраться, и тогда!..»
– Не думаю, что у тебя получится, Хэлгар, – спокойно говорит Беренгар.
Он бросает короткий взгляд в сторону уходящей к востоку улицы. Я, словно зритель, слежу за направлением его взгляда, и вижу полсотни ялайцев в тяжёлых доспехах. Они маршируют по дороге и, увидев меня… То есть, Беренгара в моём теле, бросаются в атаку. Их командир, в шлеме с султаном и начищенных до блеска доспехах, что-то выкрикивает.
Вперёд выскакивает десяток лучников.Вскинув оружие, они натягивают тетивы.
«Прячься!»
Беренгра, услышав это, только посмеивается.
– Сейчас я покажу тебе, на что способен истинный Сейнорай, – с ноткой превосходства говорит он.
Я не чувствую, каких потоков он касается. Не понимаю, как трансформирует энергию. Не вижу, как направляет её. Вижу только результат – и он впечатляет, несмотря на моё положение пленника в собственном теле…
Беренгар не использует жесты. Он просто смотрит на выстреливших лучников, и…
Те разлетаются облаками пепла, будто на потухший костёр подул сильный ветер! Вместе с доспехами и оружием… А их стрелы рассыпаются на полпути ко мне… К «нам».
Увидев это, ялайцы-мечники отшатываются. Я вижу, что они пытаются принять боевое построение, но не успевают. Камни под их ногами вдруг вспениваются, земля взрывается, и мигом затягивает в себя четыре десятка человек. Там, где они стояли, теперь только взломанное полотно улицы…
«Нихрена себе…»
– Что, нравится? То-то же! Это ещё цветочки! – хмыкает Беренгра, и как ни в чём не бывало идёт дальше.
«Почему сейчас?» – спрашиваю я, когда мы проходим пару перекрёстков, не встречая ни души. Эта часть города, куда не успели добраться имперские войска, удивительно пустая…
– Что?
«Почему ты занял моё тело сейчас? Мог ведь сделать это гораздо раньше!»
– Ошибаешься, Хэлгар. Не мог. Твоё тело не выдержало бы мой дух. Неразвитый источник, слабые каналы… Я бы просто выжег тебя.
«А сейчас, значит, всё нормально? Подготовил тушку, да?! А я, дурак, верил тебе!»
– И снова ошибаешься. Я, – он акцентирует это слово, – не собирался занимать твоё тело. Но раз уж так вышло… Как я уже говорил – мне выпал шанс поквитаться. И упускать его я не намерен.
«Поквитаться? С кем?»
– С тем, кого твой отец якобы убил. С Ирандером.
Я молчу, переваривая услышанное
«Ты бредишь. Может, не привык к телу, или магические потоки повредились, когда…»
Беренгар смеётся.
– Ты что, правда вздумал учить меня? Да брось, парень. Неужели ты думаешь, что маг, пусть и такой искусный, как твой отец, мог убить существо, живущее тысячу с небольшим лет?
Снова молчу.