Глава 1
Как только я открыл глаза, тут же голову пронзила ужасающая боль. Затылок ломило с такой силой, что я инстинктивно провел по нему ладошкой, чтобы удостовериться, не проломлен ли череп. Крови не было, да и на ощупь, все было в порядке. От чего же такая боль?
С каждым движением в голову будто впивались иглы, достающие до самого нутра. Я попытался сесть, однако каждое движение давалось с трудом. И все же я сел.
Где это я? Окинув взглядом перед собой место, поворачивать голову я не решался из-за боли, увидел деревья, кусты и траву. Похоже на какой-то парк или не густой лес.
Меня ограбили? Не спеша, боясь побеспокоить свою голову, я пошарился рукой в карманах. В джинсах было рублей сорок монетами и зажигалка. Во внутреннем кармане ветровки какие-то документы. Я достал их. Паспорт, водительские права и разрешение на оружие.
Если верить тому, что там написано, то зовут меня Борисов Андрей Викторович, 90-го года рождения. А какой сейчас год? Точно! Тут до меня наконец-то дошло, что я ничего не помню. Я еще раз взглянул на документы. На паспорте написано "Российская Федерация". Значит я из России. Что это за страна и где находится я, вроде, помню. С первой страницы на меня смотрел довольно таки молодой парень, гладко выбритый, со слегка растрепанной прической. Такая же фотография была и на водительском удостоверении. А вот с разрешение на ношение оружия на меня смотрел уже взрослый мужчина с бородой и зачесанными волосами назад, но глаза вроде те же самые, что и в паспорте. Я пощупал лицо, борода на месте. Хорошо, раз есть лицуха, значит должно быть и оружие.
– Ну что, пришел в себя?
Я резко повернул голову и ее тут же охватила ужасающая боль. Я закрыл глаза и сморщил лоб, в надежде, что это хоть как-то утихомирит ее. Немного полегчало.
– Кто ты? – спросил я мужчину, сидевшего на поваленном дереве.
Передо мной был старый человек, в поношенной одежде. Его седая борода была заплетена в косу, а голова на лысо выбрита.
– Правильно спрашивать не кто я, а где ты! – не ответил он мне.
– Ну и где же я?
– Тебя призвали в другой мир.
– Ты книжек начитался что ли?
В моем голосе появились нотки раздражения. Мало того, что я не могу пошевелиться из-за резкой боли в голове, так этот хмырь еще и не отвечает на мой вопрос.
– Ты умер! – старик прервал мои размышления.
– Что? – от неожиданности я дернул головой и вновь ее пронзило словно сотней игл. – Дед, что ты несешь? Я вот, живой.
Старик наклонился ко мне облокотив руки на колени и спросил.
– И что?
В смысле "и что"? Я чувствую руки и ноги, боль и судя по всему начинаю чувствовать голод. Разве могут мертвые все это переживать? Конечно, есть вероятность, что я попал в рай или Вальхаллу, но тогда какого черта я сейчас будто после недельного запоя?
– Ты умер в своем мире и переродился в этом. Если быть точным, то тебя призвали сюда. Сделали это два мага, которые служат местному лорду. Только есть одно маленькое "но". На призыв откликнуться должен был не ты. Более того, призывали девушку, и она должна была стать рабыней. На тебе же метки раба нет. А значит ты переродился вольным человеком. Повезло.
Повезло? Что за дичь? Я переродился? Это все напоминает какие-то дешевые книги с бездарной фантастикой, где главный герой по одному желанию покоряет страны и сердца девушек.