Дружище, выслушай меня:
"Не трать на ветер красноречье,
И не пиши на злобу дня,
Коль дан талант, – пиши о вечном".
2020, осень.
Когда в Россию вдруг пришла беда
Когда в Россию вдруг пришла беда,
когда округ грозят нам страшны войны,
поэт, он со своей страной тогда,
обязан жить в точнейшем унисоне.
2023, зима.
Родит СВО поэтов, писателей, художников. Марш
Нацистов порубим ботвою.
Воскликнем мы: А наши-то!
Родит СВО героев.
Родит СВО маршалов.
Европы Наполеонов,
Зверьё Леопардов – в фарши.
Родит СВО воинов.
Родит СВО маршалов.
Укропы хрустят на зубах
милиции, музыкантов,
и с криком: "Акбару Аллах!"
Чечни бойцов и сержантов.
Накажем. Будьте спокойны.
Вновь русской быть окраине.
Влачатся в Донецк колонны
пленных. Его отстраивать.
Донецк. Скопленье жителей.
Повешен будет их старший.
Родит СВО мстителей.
Вечная память павшим.
Мы меди оркестр настроим,
Мы встретим сынов маршами,
Ура, СВО героям!
Ура, СВО маршалам!
Живым почтенье. Достойны.
Погибших в бронзу, мраморы.
Почтим СВО героев.
Почтим СВО маршалов.
Десанта из под беретов,
из касок, из под броников,
родит СВО поэтов,
писателей, художников.
2023, зима.
Когда страна твоя в войне
Когда страна твоя в войне,
ты мнение засунь подальше,
любое слово будет фальшью,
когда страна твоя в огне.
Когда страна твоя в беде,
ты делай просто то, что должен,
не надо меньше или больше,
ведь важно: Что. Когда. И где.
Когда страна твоя в вине
триумфа пьёт победный кубок,
когда глаза в слезах и губы,
и взрывами салют в окне.
Тогда страна сильна втройне,
когда запомнит всех героев,
всех, кто на небо скорбным строем,
всех тех, кто в вечность на броне.
2023, зима.
Не существует повода, чтоб не писать стихи
Невестами иль вдовами,
вдовцы иль женихи…
Не существует повода,
чтоб не писать стихи.
Ворами… богословами…
петля… епитрахиль…
Не существует повода,
чтоб не писать стихи.
При крыльях иль с оковами,
битОк или рахит…
Не существует повода,
чтоб не писать стихи.
Рожденье или проводы,
низы или верхи…
Не существует повода,
чтоб не писать стихи.
2020, лето.
Погиб Поэт. Да кто ж заметит?
Не телеблядь. Не олигарх.
Не блогер он. Не модный рэпер.
Не церкви русской иерарх.
Не обнажились многоточья.
Не плакал буквой алфавит.
К чему все эти заморочки?
А мы? Мы продолжали жить.
2021, осень.
О, сколько мы творим грехов.
И каемся, прости нас, Боже…
Грех написания стихов,
Он прежние грехи умножит.
О, сколько мы творим грехов,
Брахма, Перун, Яхве и Боже,
Простят тебя, всего делов,
когда предъявишь свою рожу
где фото – силуэт в берете,
по центру в местной стенгазете,
где в рамке черной некролог
про "гражданином был, поэтом,
мол, для детей авторитетом…"
Тогда тебя простит и Бог.
2023, зима.
А мне не пишется, родная…
А мне не пишется, родная,
то снег с небес, то дождь…
Тебя, то лето вспоминаю
и юбку твою клёш,
что распускалась одуваном,
когда вертясь волчком,
смешаться кровь твоя желала
с настырным молоком.
2022, весна.
В архив представив шесть десятков,
и замахнувшись на восьмой,
поэт с судьбой играет в прятки,
поэтам это не впервой.
Когда убит (?) уже Есенин,
молчит Высоцкий, Бродский нем,
и Лермонтов, и Пушкин-гений…
Творишь и здравствуешь. Зачем?
Держава может без границы?
Как в блиндаже без табачку?
Строфа из пальцев вдруг сочится,
я по-другому не могу.