Читать Дочь аспида

Шрифт

Интервал

Дизайнер обложки Мария Ведищева

Иллюстратор Карина Степанюк

Редактор Карина Степанюк

ISBN 978-5-0060-1942-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Все события и личности книги вымышленные. Любые совпадения с действительностью являются случайностью. Использованные наименования марок и брендов принадлежат правообладателям марок и брендов, но также являются лишь совпадением, которое не более чем случайность.

Мнение автора, а также высказанные точки зрения в сюжете могут отличаться от убеждений читателя. В книге использованы религиозные идеи, частично или полностью преображённые с целью сделать историю более яркой.

Существует риск появления некоторых научных или идеалистических неточностей, отражённых в тексте в качестве представлений о происходящем главной героини, которая не обязана быть гением в своих рассуждениях и даёт возможность читателю самому прийти к правильному выбору, поддержав её начинания или осудив их.

Слабонервным и людям с неустойчивой психикой лучше не читать.

Пролог

Не суди меня. Однажды я сделаю это сама и сполна заплачу.

Родильное отделение наполнилось криком чистого и непорочного дитя. В коридоре спокойно ждал мужчина, который внушал доверие. И никто не чувствовал тухлый запах его нутра, усиливавшийся, когда он совершал очередное злодейство.

В коридор вышла медсестра, получившая недавно конверт с деньгами от этого же мужчины. И её зловоние оставалось незаметным, скрытым за покровом белого халата, пропахшего спиртом и бинтами.

– Здоровая девочка, через пару дней будет готова к транспортировке, – сказала она, снимая медицинскую маску.

Мужчина ухмыльнулся и приподнял подбородок, закладывая руки за спину.

– Скажете ей, что дочь умерла.

Та кивнула и вернулась в родильную комнату.

Умерла? Какое дерзкое заявление, когда речь идёт о дышащем и существующем ребёнке. Теперь был только один выход: жить назло всем. Но как, если ты всего лишь младенец, не умеющий даже помнить?

Часть первая. Ложь

Климатическая карта

«Страсти накаляются».

Мне было пятнадцать, когда я впервые взяла в руки пистолет и убила. Птица, не более, но в глубине души уже чувствовалась осадочная радость от приобретённой власти над беззащитными перед огнестрелом. Многообещающее начало для будущей марионетки, чьи верёвочки дёргает больной на голову тиран.

«А что я могу сделать?» – спрашивала я себя раз за разом. А стоит ли вообще интересоваться подобным, ведь я не принадлежу себе. Я часть огромной бесполезной общины, жаждущей крови и чужих потрохов. Ответ таился где-то за углом, и каждый раз я проходила мимо него, следовала прямо и мечтала о конце пути. Хотя могла всё же побороться за право мыслить и действовать самостоятельно, а не пачкаться в чужой грязи, оставляя чистыми тех, для кого она предназначалась на самом деле.

На самом деле…

Странно звучащая ложь, сокрытая под шкурой правды. Однако на тот момент я и не подозревала, что могут существовать такие странные сравнения или сомнения в правильности действий. Мне приходилось выживать, постоянно ощущая чужую руку, вставленную в спину. Мои конечности и голова повиновались пальцам кукловода, который старательно готовился к выступлениям, во время которых всё же оставался за кулисами, подставляя гнилым помидорам моё тряпичное туловище или вылезая из тени, когда звучали аплодисменты.