Читать Кибердрама для киберпанка
Теперь ты сам – одна большая история.
***
На улице Малой Бронной, неподалеку от Патриарших прудов, есть одно знаковое местечко – бар для простых киберпанков и совсем непростых хак-дайверов. Анахроничное название «Аннушка уже пролила» в туманном мареве утренней Москвы холодным неоном вытягивает душу, обещая взамен чашку triple espresso. Многим такая сделка подходит.
– Ваш кофе, Даниил, – благодаря синтосвязкам голос местного бармена напоминает жужжание пчел. Он знает по именам всех завсегдатаев.
– Спасибо, – киваю я и перевожу взгляд в дальний угол бара: – С тем пареньком все в порядке?
Пару секунд мы наблюдаем, как сидящий там чеченец бьет себя пястью по виску, словно пытаясь что-то починить внутри своей черепной коробки.
– Ах, вас беспокоит гость? Кажется, у него проблемы с оптикой…
Удивляюсь:
– С оптикой от «Заслона»?
Угадать, какая именно оптическая система установлена вместо глаз, не составляет труда – производитель, если ты из России, один. Можно, конечно, поставить китайский «Соглядатай», или тайваньский «Вижн 2.0», но тогда в случае поломки придется тащиться в другую страну либо пользоваться услугами «черного» рипера, поскольку официальных техцентров на территории РФ нет. Импланты – единственное, на что распространяется монополия внутри страны. Но, как бы там ни было, я задал вопрос не из праздного любопытства.
Бармен надолго задумывается, прежде чем выдать стандартно-успокоительный ответ:
– Даже у лучших производителей случаются браки. Прошу меня извинить.
Что ж, брак – это даже хорошо: лучше техническая поломка, чем киберпсих в кафетерии. Так ведь? Думаю, да. Кстати, чеченца заметил не я один: остальные тоже встревожены, хоть и не подают виду. Интересно, если бы они знали, к чему отсылает несчастливое название бара, стали бы подключать здесь свои девайсы к сети? Хак-дайверы – ребята крайне суеверные, хотя в какой-то мере это относится и ко мне. Стоит только их жженым мозгам заподозрить намек на неладное, как они тут же начинают шуршать по карманам в поисках транквилизатора, нервно выключают экраны лэптопов и спешат убраться подальше. Никому не хочется стать очевидцем приступа киберпсихоза, вызванного чрезмерным использованием софта. Впрочем, среди нас встречаются и настоящие жженые олды, которым все нипочем.
Кем бы ни был владелец заведения, он явно предпочитает черную иронию, а я – анахронизмы вроде историй давно почивших писателей. Жаль, в две тысячи девяносто девятом таких профессий уже нет – все заменили собой долбаные нейросети. Любой шкед может сочинить произведение искусства, забив пару словечек в чат-бот, и отправить друзьям, которые в свою очередь посчитают его обыкновенным гиком и добавят в «чс». Безотрадно это все, горестно.
– А ведь у меня неплохо бы получилось писать истории, совсем как у Булгакова в свое время… – невольно произношу я вслух и с опаской озираюсь по сторонам: упаси господь, кто-то услышит этот бред. Кому в наше время нужны такие люди? Правильно, никому.
Ежистые мысли о творчестве и чеченце прерывает оживший в кармане телефон. Пришло сообщение от Иезекииль: «Быка за рога, Детдом! Быка за, мать его, рога!» Она называет меня Детдомом с тех самых пор, как мы впервые начали переписываться. Я был тогда еще совсем мелким, жил в приюте. Честно говоря, даже не помню, с чего все началось и кто написал первым. Мы так ни разу и не свиделись в off-line, да и зачем? Она всегда рядом, так сказать, под рукой. Большего мне не надо, и ей – тоже. Хотя… иногда мне все-таки хочется знать, какова Иезекииль в действительности, и воображение рисует ее брюнеткой моего возраста.