Читать Путь к горизонту
© И. Ракша, 2023
От автора
Вы держите в руках мою очередную книгу из новой серии «Родина Zовёт!». Это очередной отрезок моего пути к горизонту, который, как вы понимаете, не имеет конца. Лёгкого пути к горизонту не бывает. Да и «горизонт» не самоцель. Он всегда впереди и уходит вдаль. А для нас ценны победы на этом пути. И «благословенны этой каждой дали перемены».
Я не пишу романов. Я мастер короткой прозы. Бегун на короткие дистанции. Не пишу научной фантастики, детективов, мемуаров, «секси», фэнтези. А этому жанру я дала собственное название «дневниковая проза». И в ней есть всё – и то, и другое, и третье. Главное, что это проза художественная.
И ещё никогда не забываю завет великого Максима Горького, что писать можно как угодно, только не скучно. Так и стараюсь делать. И не стоит задавать автору лишних вопросов. На все ваши вопросы в этой книге найдутся ответы, возможно даже глубокие и подробные. Только не надо лениться. Бери в руки книгу и читай. И вместе со мной иди к горизонту. (Биографию автора «Планета Иринара» смотри в предыдущих книгах.)
Читай – не скучай!
Часть I
Экипаж машины боевой
Новелла
Мой папа-танкист вернулся после войны живой и здоровый. Он был даже не ранен. Но для меня война открывалась как бы с другой стороны, с тылу. Именно через Москву, через наше Останкино, все демобилизованные возвращались на Родину, разъезжались по домам. Ехали и летели, летели и ехали дальше. С запада на север, на юг, на восток. По родным сёлам, городам, посёлкам, местечкам, по всей необъятной нашей стране. И все проездом, транзитом через наш дом… Пересадки, покупки билетов на электрички, поезда, самолёты. И очереди, всюду очереди, даже в воинские кассы…
И все они жили у нас. Кто день, кто два, а кто и неделю.
Сколько разных гостей видела я в нашем Останкино! Однополчане отца, друзья, друзья друзей, да и вовсе незнакомые люди. Причём из разных родов войск. Лётчики, пехота, артиллерия… Мама стелила им спать на диване в столовой. А порой, когда много, и на полу, на полосатом ватном матрасе… И тогда в квартире начинало остро пахнуть войн ой (как в блиндажах и окопах). Куревом, потными гимнастёрками, твёрдой кожей ремней-портупей, кобурами без пистолетов. Парой костылей, поставленных в угол. Вонючими портянками и сапогами, снятыми у входных дверей. И моя гостеприимная мама кому-то что-то даже стирала, что-то гладила. И всё это сохло, развешанное по форточкам и подоконникам (чтоб во дворе не украли). Моей сердобольной маме всегда хотелось отправить героев Победы к их семьям пригожими, с гордо звенящими на груди медалями-орденами, с блестящим золотом погон и звёздочками на плечах. И эти счастливые дембели (которые поутру разлетались от нас навсегда) в прощальном скромном застолье, где порой блестела банка сгущёнки или тушёнки, их подарок из армейского пайка, нескладно, но дружно пели под мамин аккомпанемент любимые армейские песни: «Артиллеристы, Сталин дал приказ! / Артиллеристы, зовёт Отчизна нас! / Из сотен тысяч батарей / За слёзы наших матерей, / За нашу Родину – огонь! Огонь!» (В моей памяти эти песни живы и по сегодня.)
В дверь негромко так, осторожненько постучали, когда я была дома одна. Я замерла, бросив игрушки. Мне было запрещено открывать дверь посторонним. И вообще «кому бы то ни было», когда родители на работе. А это был как раз тот самый случай.