Пустая мелочь порождает скуку,
Разгневанную в собственном соку.
И даже свет, протягивая руку,
Не в силах запечатать днем Луну.
Ты ищешь золотое вдохновение
В серебряном потоке алых слез.
И получаешь кулаком по морде
За то, что отдавался не всерьез.
Проходят дни, ты словно в паутине —
Прилип к своим ментальным паукам.
Нутро не поддается злой рутине,
И руки манит тяга к небесам.
Попробуешь ты отойти в сторонку,
Там ждет тебя безудержный бунтарь.
Проскочишь мимо – и настигнет ломка,
Когда предстанет красоты алтарь.
В такие дни помогут сновидения,
Вернут на место душу, что во тьме.
Там муза поцелует нежно в щеку,
Вернув тем самым краски в бытие.