Читать Мы не стали легендой

Шрифт

Интервал

Дизайнер обложки Евгения Прасолова

ISBN 978-5-0059-7416-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ольга Державицкая родилась в Казахстане в 1983 году. В юношеском возрасте писала произведения, но судьба распорядилась выбрать более прагматичную профессию – финансист, в которой Ольга добилась блестящих результатов.

Переезд в Краснодарский край, к желанному морю, дал толчок для развития творчества. С этого момента происходят официальные публикации стихотворений на сайте Стихи.ру, а также выпуск первого сборника – «Посторонняя, может близкая…» в 2020 году. Годом позже, издан роман «Графитное фото Габриэль», который с интересом был принят читателями.

За короткий творческий путь поэтесса дважды номинирована на премию «Поэт года», награждена литературными медалями имени Ивана Бунина, Владимира Маяковского и звездами «Наследие» II и III степеней.

Стихи поэтессы опубликованы в сборниках «Дебют 2018», «Стихи 2019», «Современник», «Стихи 2021», «Наследие 2021», «Наследие 2022» и других литературных альманахах.

«Нарисуй, художник, мой портрет…»

Нарисуй, художник, мой портрет,

Распишу в ночи его стихами.

Сто вопросов – лишь один ответ.

Сердце не рисуй, оно со швами.

Глаз игривых подчеркни искру,

На палитре поиграй с тонами,

Волосы развей, как на ветру,

А ещё закат – он за плечами.

Нарисуй, художник, мой портрет

Синевой раскатистого неба,

Утончённый женский силуэт

Без единого хромого следа.

Губ бордо, не скрой их простоту

И не скрой насыщенного цвета.

Лишь сотри всю грязь и тошноту,

Чтоб душа вдохнула краски лета.

Нарисуй, художник, мой портрет,

Облюбуем мы его с сынами.

Через много, много, много лет

Он украсится красивыми цветами.

«Остыла нелепая совесть…»

Остыла нелепая совесть,

горит под ногами земля.

К чертям её – монотонность,

шумят вдалеке тополя.

И месяц глядит неустанно,

сонаты в душе теребя.

Насколько всё это гуманно?

Станцует ли здравый скорбя?

Сыграет ли нищий на скрипке,

на сердце зла не держа?

А малый? Проснётся ли в крике?

Скребут всё сонаты, душа…

И птицы щебечут спонтанно,

над гладью моря рябя.

Предательство – это ль погано?

Быть может, всего лишь судьба…

Остыла нелепая совесть,

горит под ногами земля.

К чертям её – благосклонность,

шумят вдалеке тополя.

«Просто осень. Просто дождь стучит уныло…»

Просто осень. Просто дождь стучит уныло,

просто с гавани не вышли моряки.

Просто, что кипело, вдруг остыло,

улетели стаей журавли.

Осень гладит красками упрямо.

дрогнут, чертыхаясь, патрули.

Просто им моргнёт с роллс-ройса дама

и умчится через сутки на Бали.

Просто осень. Просто зонт кружится мило

и листва дурачится в ногах.

Просто, что хранила, вдруг уплыло

по течению на бумажных кораблях.

Небо тучами тяжёлыми залило,

пузырятся капли на крыльцах.

Просто осень. Осень торопливо

постучалась на южных берегах…

«Если у Вас ещё сердце бьётся в груди…»

Если у Вас ещё сердце бьётся в груди,

если улыбкой Вы отпускаете не судящей,

если Вы ждёте до ранней, ранней зари,

если целуете руки любящей, спящей…

Если в Вашем мире цветёт весна,

если птицы щебечут и слышен смех ребячий,

если вечером ждут Вас у окна,

если ужин, ужин на плите горячий…

Если радуга дарит коралловые цвета,

если закаты встречаете и рассветы,