Эти стихотворения – не образец великого искусства, они местами нескладные, дурацкие, наивные. Но это всё самое искреннее, что я публиковал. Если ты хочешь почитать хорошую поэзию – это не совсем про данную книгу. Здесь нет хорошей поэзии. Здесь вообще поэзии нет. Здесь осколки мыслей. Чувств. Здесь счастье и горе. То самое лето, те самые люди. И, конечно же, Поле Невинности.
Спасибо за то, что эта книга вышла, я хочу сказать
Маме – за то, что за всё и за Йига
Фариту – за всё
Тимофею, Боре и всем, кто слушал
Всем, кто вдохновлял
И Шумке, за мета-уровни
Посвящается А.В. Шустрову
Подземное
(зима 2018 – апрель 2018)
В январе две тысячи восемнадцатого года я начал серьёзно пытаться написать что-то стоящее и не закончил, в принципе до сих пор. Разбирая накопившийся с того времени материал, я с удивлением заметил, что в определённых местах мне удавалось писать лучше, чем я это делаю сейчас. Даже не то чтобы лучше, а интереснее что ли… ну или просто по-другому. Ещё я помню, с чего всё началось. С ужасного дня, когда я замёрз, заболел и по пути домой стал читать в метро сборник страшных стихотворений разных авторов. Именно в метро это всё началось. И именно из-за этого у меня появились настолько тёплые ассоциации с метро, что летом того же года я набросал первую главу для «Белых Людей». В принципе, первое время я писал стихи только под землёй. Отсюда и название первой части. Практически всё, что дальше написано – подземное.
Есть сказка про далёкие пустыни,
Где средь барханов ветер жнёт песок.
Есть сказка про снега, где сердце стынет.
Есть сказка про поля, поросшие узорами осок.
Там, в этой сказке в людях нет немилосердий.
Под небом чистым в свете звёзд там все равны.
Там за десятую секунды систолы предсердий
Проходит кровь от дальних рек до головы.
И в сказке этой есть герой, но нет злодея.
Там нет ни зла, ни горя, ни, тем более, тоски.
Как нет и клеток вируса, которым я болею.
Но есть снега, поля, осоки и пески.
В протьме всех улиц, где сиял бесцветным солнцем
Фонарь над головою у больных людей,
Туда я по ночам высматривал в оконце
Наброски мне приснившихся давно идей.
Я перебрасывал их с улиц на бумаги.
Чтоб было им как в сказке старой хорошо.
Я перебрасываю рифмы, строчки, саги.
И ни один абзац из моих хватких пальцев не ушёл.
А засыпая я всё вижу ту же сказку,
Где счастье есть у всех, не только у меня.
Когда к хорошему уйдёт людей опаска?
И кто же спит, ответ на мой вопрос храня?
01.02.2018
Ты знаешь, довелось мне быть землёю,
Хранящей в своём чреве раскалённый плод.
Ты знаешь, я был чайкою, летевшей над водою,
А после в миг один взмывавшей в небосвод.
Я был сияньем звёздным, был водой над коей
Летела чайка, что потом взлетела ввысь.
И я подумал, вдруг оно того не стоит –
Зачем лететь, а после с криком падать вниз?
И был я кашалотом в океане над которым,
Летела чайка а потом взмывала с ветром ввысь.
Я открывал свой рот и тешился планктоном,
И думал, хорошо, что все здесь собрались.
Я был морским моллюском, что проглочен,
Тем кашалотом, плывшим в океане том под птицей,
Взлетевшей позже ввысь. Меня глотали по кусочкам
И плыли те кусочки бесконечной вереницей.
Я соком был в желудке у того кого-то,
Кто переваривал моллюсковый планктон.