Я полюбил её во вторник…
За лёгкий и наивный взгляд,
За вздор и чувств противоречия,
За то, что ненавидя, любит всех подряд.
Я полюбил её еще зимой,
Когда, вдыхая вместо химикатов,
Я ей дышал и был хмельной,
Проигрывал все деньги в автоматах.
За родинку на тоненьком запястье,
За трещинки её пунцовых губ.
Я полюбил её на расстоянии,
А на эмоции был холоден и скуп.
За цвет волос, за четкость линий,
За речь и тонкое сопрано.
Я восхищался каждый день!
Мне даже нравились её румяна…
Я полюбил её трагично,
Как пишут в книгах пыльных лет.
Но взбалмошность её и истеричность
Не прошибали мой бронежилет.
Я был на дне, когда она
С другим на встречи уходила.
И мой паршивый пьяный вид
Она бы точно не простила.
Казалось, что схожу с ума,
Казалось даже – задыхался.
Но вот она пришла сама,
А я с опаской улыбался.
Тогда порог был между нами
Последней в жизни остановкой,
Дрожали губы и колени,
И мокрая на ней ветровка…
На календарике был вторник,
А за окном царил февраль,
Лопатой грёб сугробы дворник,
А я самым счастливым стал…