⇚ На страницу книги

Читать 22: Зеркала

Шрифт

Интервал

ISBN 978-5-0059-5289-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Новая песнь

Кто мы?

Фантомы?

Травмы или саркомы?

Лица в фотоальбоме?

Мы дети движенья,

Что так всем знакомо.

Наши жадные уши

Будут жестокою правдой

Отправлены в смерть,

Отправлены в кому.

Наш путь к отраженью

Света в жемчужне

Станет дорогой

В новую песнь,

В песню истомы.

А жемчуга свет

Дал нам так много

Тепла благодетели,

Что этот пляж жёлтый,

Обрезаемый морем

Будто бы лезвием,

Стал для нас новым,

Но неуютным домом

Со страшными бесами.

И уже неизвестно

Нам самим, кто мы.

Эти новые песни

Становятся зовом

Пороков в нашем дурдоме,

Патологий, болезней

И невыносимой боли,

Что не исчезнет

В отражении стёкл.

Моя невесомость

Зеркального мира —

Всего лишь ничтожность

Этого лика,

Что видеть не может,

Не может и слышать.

Меня завтра погложет

Отражений могила

И со всей своей силы

Выплюнет очередного дебила,

Фантома порочного мира.

Полёт над полем конопли

Синева небес так окрыляет…

Когда внизу что-то растёт

Любой полёт уже спасает

Того, кто проиграл свой спот.

Любой полёт, хоть на ракете,

Приносит счастье в наш дурдом.

А конопля своим приветом

Дарит нам новейший бонг.

Мы счастье наше не сумели

Приобрести другим путём,

А с коноплёй мы все запели,

А мы запели всей толпой.

А с коноплёй

И гашишом

Наш путь стал проще, чище:

Он устремился прямиком

В голубизну, что свыше

Окрыляет глупый рой

Людей и их капризов.

Мы полетим с тобой,

Друг мой,

Мы полетим над полем,

Мы полетим с тобой домой,

Забыв об этом рое.

Полёт над полем конопли,

Начиная с Байконура,

Мы завершим в просторах тьмы,

Потеряв голубизну всю.

Полет наш устремиться в космос,

Несмотря на то, как тяжко,

Мы будем всё ближе к звёздам,

Ближе с каждой затяжкой.

В комнате полной искусства

Я бы всё равно смотрел на тебя,

А всё потому что музу

Наконец-то я отыскал.

В комнате полной искусства

Событий идёт череда:

Сначала – отголосие музык,

Которых бы сам написал,

А дальше – сотни дискуссий

О картинах, что держит стена.

В комнате полной искусства

Я не нашёлся бы сам,

Только нитью твоих же волос

Измученных романтикой блюза

Я наконец отыскал

Среди пейзажей болот

Портрет своей музы,

Где романтизм и Ренессанс

Объединились высоким чувством.

В комнате полной зеркал

Я бы хотел поскорей успокоить

Твоих чудесных портретов накал,

Иначе бы умер в агонии

От твоей красоты.

И сколько бы я не просил,

Ты не перестанешь влюблять…

А эти изящные черты

Не сможет ни одна кисть передать,

Акварель будет безвкусна,

Не подойдёт никакая гуашь.

В комнате полной искусства

Буду смотреть лишь на тебя.

Провинциал

Потерянный в дворах провинции

Мечтаю я о том, о сëм.

В мечтах своих являюсь принцем,

В мечтах живу я в городе большом.

Но в данный час курю дешëвую

Я пачку белорусских сигарет

И безуспешно коплю на новую.

Но денег у меня вообще-то нет.

Зато амбиции, мечты

У меня всегда в наличии.

И где мне путь успеха-то найти?

А где богатое обличие?

И чтобы просто покурить,

Убить себя, своë здоровье,

Я начинаю просто жить

Как работяга на заводе.

Каждый день встаю я рано,

И ем овсяную ту кашу,

Что по скидке продавали

Вчера в «Магните» нашем.

И дальше еду на работу,

А после – сразу же домой.

И не волнуют все заботы,

Меня волнует выходной.

Но ради пачки сигарет

И ради крафтового пива,

Готов я был хоть сотню лет

Работать, не жалея силы.