⇚ На страницу книги

Читать Скороговорки медленных раздумий. Птичник крысолова. Книга тридцать шестая. 50 стихотворений.

Шрифт

Интервал

…то уйдёт всецело,
Чем ты и дышишь и живёшь…
Ф. И. Тютчев

Мы вспоминаем выбывших и павших,
Всех тех, кто с днями нашего рожденья,
Был прошлым связан или настоящим.
Автор

* * *

Тебе в 74

Семьдесят четыре, вместе одиннадцать,

Сложишь – в лото «барабанные палочки»,

Будто годы спешат и толкают в спину,

Здесь и печки тебе, и лавочки.

Из-под них не метут веник, швабры и прочее,

По углам тоска свернулась комочком,

И ворчит, и канючит, и денно и нощно,

Потому и не сплю, с боку на бок ворочаюсь.

А давай-ка пошире раскроем окна,

Занавески откинем, пусть солнце ворвётся,

Ты увидишь – тоска заскулит и смолкнет,

А кто в это поверит, тот верой спасётся.

Лунная сказочка

(внукам и внучкам)

В тьму месяц закрался ночью,

Как кошка прыжком на крышу,

Свернулась она комочком,

Да кто здесь её услышит.

А месяц бледен от страха,

Что вором в чужой квартире,

И будет охать и ахать,

Один он в пустынном мире.

Отчаялся, сник и точка,

Ему в облаках бы скрыться,

Не светятся звёзд комочки,

Сколь темень та будет длиться.

А ночь его ждёт и нежит,

По лунной бежит тропинке,

Он вспыхнет румянцем свежим

Растаяв в рассветной дымке.

Кузьминское кладбище

Выдержав все приличья,

Близится эта встреча,

Прожитых лет табличка

Давит и грудь и плечи.

Как неуёмный странник,

Рушу, что сам построил,

Знать бы о том заранее

Кто нам глаза закроет.

Урны, могилы, склепы

Тех, кто почил, скрывают,

Тёмной ограды скрепы

Их от нас охраняют.

В зелени спят Кузьминки,

Тишь на исходе лета,

Тесные две могилки,

Места на надпись нету.

Там мать, отец и тётка,

Бабушка, младший братик,

Дятел долбит чечёткой,

Дни Христа ради тратя.

Здесь упокоюсь в бозе,

В древности так сказалось,

Строго с меня Он спросит,

Там, где конец – начало.

Покрывало дней

Мне утренняя в радость тишина,

В сугробах снег, огней фонарных нитка,

За Раменкой притихшие дома

От снов никак не могут пробудиться.

Встаю я до рассвета в шесть утра,

Вот, скажут, рано, мне ж не много и не мало,

Так каждый день «сегодня» со «вчера»

Сшивается лоскутным одеялом.

И слово есть такое: пестрорядь,

Мелькают годы, где-то рядом старость,

Всё в суете, а обернёшься – глядь,

Дней лоскутки, что нам сшивать досталось.

Одни, как сон, вобрали неба синь,

Другие праздничны, нарядны яркой краской,

А третьи блёклы, впрочем, не с кого спросить,

Не расцветили их и тратим понапрасну.

Но, видно, нам степенность не дана,

И суета чертою жизни стала,

Жаль не живём мы в эти времена,

Когда так бережно сшивали покрывало.

Что до себя, о том и погрущу,

Ведь доживать немного лет осталось,

И думать повседневно не хочу,

Когда укроет жизнь лоскутным одеялом.

Более о паскудстве, чем об искусстве

(о Вальке Воробьеве)

Он «Враг народа» и «Левак»,

И «Графоман», но не дурак,

В писаниях «нечестных правил»

Художник злобный след оставил.

Его мы многие познали,

Присвоил славу он Вазари,

Но только с жаром, пылом, страстью,

Не избежав дурной напасти,

Впадая в ложь, хулу, паскудство

«Другое» описал «искусство»,

Склоняя всех и так и сяк,

Слепил друзей ареопаг,

При этом, прямо или вскользь,

К их славе грязи кинуть кость.

Не станем мы на то сердиться,

Кому от зависти не спится

В своих стенаньях бесполезных

Страдать «за что же я безвестный».

К кому всю жизнь ломятся в гости,

Кому в удел крысиный хвостик.

Да будь ты «профи», дилетантом,

Всё ж надо обладать талантом,