© Борисов П. Α., 2022
© Общенациональная ассоциация молодых музыкантов, поэтов и прозаиков, 2022
* * *
Ты от меня за тыщи километров…[1]
Брату Серёжке
Ты от меня за тыщи километров,
На Севере, где холод и мороз.
Ты служишь там, в горах Урала,
Где пробирают холода до слёз.
Наш дом мне кажется пустынным.
Кровать, на ней ты спал пятнадцать лет,
И комната, в ней всё застыло,
Добавился лишь твой портрет.
Смотрю я на него и вспоминаю, как когда-то,
Прошло с тех пор немало дат,
Играли мы с тобой в солдатов,
А ты теперь действительно солдат.
Стоишь ты на посту и мёрзнешь, как собака,
Но вспоминаешь дом родной, который далеко.
Как хочется, чтоб ты вернулся издалёка,
Такой же паренёк, который видел всё.
Уже прошло два года, как не видел я тебя,
А мне казалось, будто это вечность.
Но скоро ты приедешь, и эта песня для тебя,
И эта песня, если ты захочешь.
Плывут по небу облака,
По небу сине-голубому
Куда уносят их ветра?
Известно только Богу.
Вот проплывает предо мной
Большое, белое, как вата,
Знакомое, с колючей бородой,
Лицо уставшего солдата.
Прошла минута, две и три —
И облако растаяло вдали.
Остались мелкие клочки,
Похожие на птиц, парящих в небе.
Куда же, птицы, вы, куда?
Но птиц уже едва заметно.
Вот так проносятся года,
Когда посмотришь ты на небо.
Плывут по небу облака,
А люди, по сравненью с ними, точки.
Куда уносят их ветра?
Туда, где жизнь цветёт, как почки.
Брату Серёжке
Где ты? И что с тобой?
Который день уж нет письма.
Возвращайся поскорей домой,
Как долго едешь ты издалека!
Нет ни письма и никаких вестей,
Дурные мысли в голове,
И в жилах кровь стучит быстрей,
Как только вспоминаешь о тебе.
Что случилось и произошло?
Мы все на нервах, как в хмелю.
Когда же к нам придёт письмо,
Я жду его, но не делю…
Но вот письмо – и в доме радость.
И на душе опять легко.
И в мыслях тех исчезла гадость.
Ты жив, ах как же это хорошо!
Но чем-то снова голова забита,
И эти мысли о тебе,
Чтоб не был ты никем забытый,
Живой вернулся бы ко мне.
Когда из жизни уходит близкий человек,
Ты ощущаешь пустоту и холод.
Вокруг тебя на всей Земле
Мир превращается в осколок.
Ты не понимаешь, в чём смысл жизни,
Ты хочешь вместе с ним уйти.
Пытаешься задуматься о смерти.
Какой она придёт к тебе? Увы!
А в голове смешалось всё:
Хорошие с плохими мысли,
Как весело нам было и смешно,
Когда мы за столом сидели вместе,
И как ругались из-за пустяков…
Но тут всё ясно. Весь мир таков.
Всегда найдётся тот, кто сеет семена раздора,
И в этом нет ни капли вздора.
Таков наш мир.
Такими сделал Бог.
Одни хорошие – сейчас,
Другие злые – эти завтра.
Живут в нас два, кто – непонятно.
И мне становится досадно.
Опять пишу я не о том,
О чём задумал написать.
Пишу о том. Скажи о чём?
О чём, скажи мне, написать?
Когда из жизни уходит близкий человек,
Ты ощущаешь пустоту и холод.
Ты хочешь вдаль, уйти на дно,
Забыться и вернуться, но когда не молод.
Но боль с годами не проходит,
Вернее – не уйдёт совсем.
Так пусть останешься ты с нами,
Хоть не живой, но дорог всем.
Воспоминания о вчерашнем дне
В какой-то комнате чудной
Сидим, не колобродим мы с тобой.
Перекосился потолок,
Я сделал бы ещё глоток,
Но стены начали сужаться,