Она любила осени мотивы,
Прозрачных дней мороз и тишину…
И если счастье с нею, все же, было, —
То серых глаз, встречая, глубину…
Она искала праздника, наверно,
И от него кружилась голова,
Когда возник единственным, бесценным,
Хоть знала, что в тех чувствах не права…
И ее сердце, не боясь разбиться,
К нему стремилось, вопреки всему,
Не выбирая, чтобы ей влюбиться
В того, кто ценит и ее саму…
Она жила, объятая пожаром,
Его звала, не видя высоты…
Его ей вечно, сильно не хватало,
Не замечала явной пустоты,
Хоть вечерами это расстоянье
Печалью сумерек ложилось на душе…
И тщетны были сблизиться старанья,
Хоть возомни одной из ворожей…
А он всего лишь не хотел поранить,
Его молчанье – выше всяких слов…
Уже поняв, что впредь навечно станет
Ее героем мыслей и стихов…
И он решив, что так им будет лучше,
Ушел однажды… И несмело снег
Его следы скрывал в седую стужу,
В тот день погас ее незримый свет…
Он просто не позволил приручаться,
В ее глазах читая о таком…
За счастьем ведь нарочно не угнаться,
А с ним она забыла о простом…
Он отпустил в объятиях несмелых,
Тех, о которых станет вспоминать…
Пусть для нее являлся миром целым,
Решил он, что нельзя ее держать…
Его искать, конечно же, напрасно,
Как узнавать родных черты в чужих…
Навек остался нереальной сказкой,
И ни к чему все глупые – «Прости…»