⇚ На страницу книги

Читать Приготовь мне на завтрак ромашки

Шрифт

Интервал

ISBN 978-5-0059-1038-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Равновесие

Стать бы чистым листом…

Стать бы чистым листом, беспечным.

За спиной непогода бредит…

На попутный сменить бы встречный.

И не путать, где быль, где небыль.

Оптимизм не отнять – врождённый.

Повседневно? Знакомо слишком?

Но сейчас он в конце колонны

завернулся в своё пальтишко.

Я всего лишь одна из массы —

ты так думаешь – мне удобно.

Расфасованным счастье дважды

не бывает, как ни прискорбно.

Стать бы чистым листом, но вряд ли —

очень часто «вчера» мне шепчет:

«Не сыграть тебе с «завтра» в прятки,

не сменить на попутный встречный».

Дребезжат окончанья нервов,

замерзая в порывах мыслей.

Но исчерпаны все резервы,

и листом я не стану чистым.

Заплетаю слова…

Заплетаю слова я в нелепые, странные строки,

с глуповатой улыбкой на слишком серьёзном лице.

Ощущение времени тонет в клубничном сиропе…

Мне до лампочества, что же там ожидает в конце.

В позвоночнике мысли осели, покинув орбиты.

По извилинам мозга гуляет голодный сквозняк.

Мир сгоревшего «я» растопчу о бетонные плиты.

Удержать равновесие? В этом поможет коньяк:

в шелестящее сердце, с глотком, осторожно вольётся,

вырывая из зоны, где долго был выключен свет.

Мой размазанный мир, ты лишён прагматичных пропорций.

И, увы, потерял на меня дерзновенный патент.

Заплетаю слова я в нелепые, странные строки,

с глуповатой улыбкой на слишком серьёзном лице.

Время дремлет устало, как ягодка в сладком сиропе —

я, по меркам стандартов, константный его пациент.

Приготовь мне на завтрак…

Приготовь мне на завтрак… ромашки.

Или торт испеки… из объятий.

Удиви меня. Чем? Да неважно.

Улыбнись, мне и этого хватит.

Незаметно так утро подкралось.

Слышишь, бродит в пижаме в цветочек.

Не хочу я вставать. В одеяло

завернусь, оно тёплое очень.

Мы так часто не ценим минуты.

Лёгкость утра подобна снежинкам.

Быстро тает в руках, почему-то.

Дом, работа, по кругу… в картинках…

И однажды то утро настанет,

в нём тебе шестьдесят, или больше.

Если жизнь остановит свой танец?

Туз последний давно уже брошен…

Так прохладно… Осеннее утро.

Слышишь, бродит в пижаме в цветочек.

Не хочу я вставать и не буду.

Ты прижмись, я ведь тёплая очень.

Песок ракушками одетый

Здесь нет вопросов, нет ответов,

лишь солнце, чайки, брызги волн,

песок ракушками одетый…

Всё кажется немного сном.

Я сквозь очки смотрю на небо,

на сливки вязких облаков…

Вдох… запах соли… моря эхо…

Шаг по воде… и нет следов.

Здесь нет вопросов, нет ответов,

прозрачны мысли и просты,

в потоке ультрафиолета,

где нет меня… я вне игры…

Я покрасила листья синим…

Я покрасила листья синим,

слишком синим, наверно, цветом…

По периметру море линий

и светлеющий шар рассвета.

И деревья замрут под кистью,

растворяясь в лазурной краске.

Я покрасила синим листья,

не случайно и не напрасно.

Я подумала, что, возможно,

в параллельном, быть может, мире,

есть на карте волшебный остров,

а песок там небесно-синий…

Моё отражение…

Моё отражение – символы, знаки. Просто,

задыхаясь, качаются, тая на грани «надо».

Сама по себе, как затерянный где-то остров —

персональный, заученный, жаркий кусочек ада.

Быстрей бы сойти на конечной, поставить точку.

Поменять направление ветра, дороги. Местность

усыпана ложью по капелькам, по глоточкам —

заблудиться легко, оставаясь предельно честной.