Бешеный сапер, часть последняя.
– Вы так всегда воевать ездите? – спросил Вовка Вакорин, когда ошалев от бессмысленных построений, колонна наконец тронулась в путь.
– Во бля, – ржал на броне БТРа Фрол, – цыгане в натуре, ей богу цыгане.
Он был стопроцентно прав, если только у нас помимо БТРа пыхтел Урал, с развеселым Костей Шеставиным, то что говорить про остальные подразделения, наливники какого-то хрена оказались впереди колонны и, не успев отъехать, как опять построение. Ротный Миронов метался, как ошпаренный, никто ничего не понимал, где чьи Уралы и Камазы; где чьё хозяйство, в общем, идиллия, мать её. Китаец спокойно посмотрел на это и выдал вердикт.
– Это до первых пиздюлей, а там все устаканится. Хорошо, блин, Моденову, он в роте спит и на хую этот праздник жизни видел.
Мы дружно соглашаемся с ним и по этому поводу, открываем банки с тушенкой, обед – это святое.
– Наконец-то, вроде поехали, – бурчит ротный, взгромождаясь на броню. И точно, поехали. Медленно, растягиваясь как сопли, мы все-таки куда-то поехали.
– А чё не спрашиваем куда едем? – интересуется Миронов.
– А пофигу, – отвечает Елисей и кричит в люк, – Луноход, чё по рации слышно?
Из люка радостный голос, – Скорпы поют!
– Дай послушать! – и с этим возгласом Елисей ныряет в БТР.
– Вы что, негодяи, – злится ротный, – Европу плюс по рации гоняете? А если вдруг что?
– Да и хуй с ним. – обрывает его Китаец, – Посыльный прибежит. Лис, что думаешь? – обращается он ко мне.
– Да вообще насрать, – философски отвечаю я и стараюсь удобнее разместиться на броне.
– Зато, командир, на частоте Европы я быстрее с кем надо на связь выйду, наши частоты слушают, а Европу чурки не поймут, у них с умом проблема.
– Логично. – соглашается Миронов и мы, жуя тушенку, потихоньку едем, в сущности, в никуда. Через пару часов из кузова нашего Урала повалил дым, чёрный и едкий.
– Горим! Горим! – заорал ни с того ни с сего ротный.
– Да ладно тебе, командир, – спокойно выговаривает Толик Чешев, высунувшись из люка, – Костя на тротиле чай варит, чё теперь убивать его? – Вы охуели?! – орёт ротный, – Сгорит все, на хуй!
– И хуй с ним! – не выдерживает вдруг Фрол, – Я к Шеставину. Лис, ты со мной?
Не сговариваясь, спрыгиваем с брони, благо скорость не большая, и дожидаемся нашего Урала, на ходу (прям как десант) запрыгиваем в кузов, так и есть, чумазый и довольный Костя, с котелком чифира, радостно улыбается.
– О, привет, пацаны, чиф будете?
– Ну ты спросил, – недоумевает Фрол, – а как ты думаешь, за каким мы тут?..
Пока чифирили, да курили, удобно разместившись, непредвиденная остановка.
– Во блин, хрен доедешь. – ругается Фрол.
– Э, парни, ну ка давай сюда! – орёт рядом с кузовом Китаец. Как были с кружками, так и попрыгали вниз. Так, картина простая до безобразия, местные перегородили дорогу своими бабами и детьми. Комбриг тщетно пытается вразумить местных саксаулов, но переговоры явно заходят в тупик. Наш новый НИС Макаров, тихий и спокойный дядька, ещё, как говорится, не обуркался, поэтому, просто молча наблюдает. Вся эта митинговая зарисовка длиться может до бесконечности, поэтому надо что-то делать. Разведка на своих коробках сидит и не вмешивается; НР команды не дает; комбриг на нервах; местные тоже.