Читать Хладные
«..Анфиса шла по темному переулку, с каждым шагом становилось все страшнее. На часах было уже два часа ночи и каждый шорох со стороны отдавался мурашками по всему телу.»
– Нет–нет, все не то. Что за грязный текст, что за бред выходит… – во весь голос выругался парень и провел ладонями по лицу, протер уставшие от долгого сидения за компьютером глаза. А потом зажал кнопку delete на клавиатуре, и не отпускал до тех пор, пока только что написанные абзацы не исчезли.
Лука встал из–за стола, прошелся по комнате, выглянул в окно, за которым стремительно темнело. Всмотрелся в даль, в огни города, которые можно было разглядеть с 8–го этажа, еще раз протер глаза, сделал несколько резких движений корпусом влево и вправо, пару раз присел. Послышался хруст затекших суставов и поясницу пронзила боль. Сидеть неподвижно три часа – пагубная практика для здоровья – особенно, если лист так и остается белым. Издательство во всю требовало очередную книгу, а он не мог написать даже десяти страниц текста, который захотелось бы читать хотя бы ему самому.
Творческий кризис, вкупе с очередным синдромом самозванца давали о себе знать. Столько потерянных часов перед ноутбуком, столько мучений в поисках хорошего сюжета, от которого у читателей пробегут мурашки.
– Утро вечера мудренее, – сказал себе в очередной раз Лука и хлопнул крышкой ноутбука. – Пора спать, толку уже не будет сегодня.
Утром Луку разбудил громкий стук в дверь. Посмотрев в глазок, он увидел за дверью мать.
– Привет, сын. Ты все спишь? Уже обед, а ты все валяешься, – запричитала она, заходя в квартиру и садясь на стул на кухне.
– Вовсе не обед еще и вообще, я вчера допоздна работал, сегодня решил отоспаться. У меня пока творческие тупики, – недовольно пробубнил Лука.
Мать хитро улыбнулась и уставилась на сына.
– Чего ты так смотришь? Опять что–то задумала?
– Помнится, из ступора перед последним бестселлером тебя вывела я. И так совпало, что я могу помочь тебе снова, – улыбнулась мать.
– Чем ты мне сейчас поможешь? Что на этот раз? – пошел он в комнату застилать кровать.
– Нам с отцом пришло письмо от бабушки.
– Какой бабушки, – прокричал Лука из другой комнаты. – У меня же нет… Ааа, баб Поля, что ли? – он вышел из комнаты с вопросительным и потерянным видом.
– Да. Ты разве забыл о ней?
– Ну, знаешь, я ее видел в последний раз лет пятнадцать назад. И думал, что она давно померла, – почесал затылок Лука.
– Ну ты даешь, сынок, – покачала мать головой.
– Ну а что, вы о ней уже сто лет не упоминаете, не ездите, не звоните ей, вот я и подумал. Все логично.
– Не логично, – отрезала она. – Болеет сейчас бабушка, плохо ей. Попросила нас с отцом приехать, – мать бросила письмо на стол, на котором было полно крошек от еды.
– Намекаешь, чтобы я поехал к ней? – прищурился Лука.
– А ты догадливый, – снова заулыбалась мать. – Мы с отцом уже не молодые, лишний раз не хочется выходить из квартиры. То ногу стрельнет, то спина болит, то магнитные бури и голова кругом.
– Да, тут не поспоришь, – Лука провел ладонью по лицу, прогоняя дремоту.
– Ну вот видишь. А тебе бы сейчас не помешало развеяться, сменить обстановку. Там гляди и со свежей головой легче будет придумать новую книгу. В прошлый раз ты тоже уезжал и вон какая продаваемая книга вышла. Как все расхваливают ее. Скажи спасибо! Если бы не я, и не моя путевка в санаторий, то не вышел бы тот триллер про санаторного маньяка, – снова улыбалась мама.