Сегодняшний улов не радовал. Да и уловом эту мелочь назвать нельзя. Погода весь день стояла отвратительная, моросил мерзкий нудный дождь, и хмурые редкие прохожие, спеша по своим делам, в упор не замечали убогого безногого нищего в видавшем виды кресле-каталке, одиноко мокнущего под дырявым жестяным навесом у газетного киоска. Приехавший за мной, Вован брезгливо заглянул мою в баночку для подаяний, высыпал всё себе в барсетку и, матерясь, закатил меня в фургон Газели. Верёва был уже там.
– Что, тоже ничего? – проскрипел он надсаженным горлом, прикладываясь к мутной от древности пластиковой бутылке.
– Дай хлебнуть, – протянул я руку. – В горле першит.
– Держи.
Я приложился к горлышку и сделал глоток. Вода была слегка затхлой, тёплой и противной.
– Из лужи набирал, что ли? – вернул я ему бутылку.
– Нет. Я, что, совсем конченый, что ли? Из бочки, что под водосточной трубой. Хлещет, как из крана.
– Невелика разница.
– Много ты понимаешь! Дождевая вода самая полезная. Говорят, ею, даже, от рака лечат.
– Ага, от рака! Некоторые и мочу пьют.
– А ты, Стаф, не смейся! Это, между прочим, уринотерапией называется. Наука!
– Нашёл науку! Грамотей!
– А то! – Верёва приосанился и выпятил вперёд подбородок, заросший неряшливой клочковатой бородёнкой. – Я интеллигентный человек. У меня, между прочим, незаконченное высшее образование.
Я посмотрел на товарища и усмехнулся. Как бы он ни пыжился, а интеллигент из него ещё тот. Зато, на потёртой афганке красуется медаль «За отвагу». Между прочим, родная, заслуженная. Это не мои левые «За 10 лет безупречной службы» и «70 лет Советской армии», висящие так, для проформы, чтобы лучше подавали. Не то, чтобы я воевал хуже. Скорее, у меня в части штабники были пожаднее. Всё себе, да корешам своим наградные листы выписывали. А мы – так, быдло бессловесное, которое под пули гнать не жалко.
Газель остановилась возле гастронома, и в салон, стуча костылями, тяжело взобрался Гаркуша. Мы вопросительно уставились на него, но он отрицательно покачал головой. Тоже никакого улова. А он – самый удачливый из нас. С его вечно несчастной рожей, ему подают всегда больше всех. Ну и погодка! Всем подгадила. Гаркуша уселся на лавку, тянущуюся вдоль борта, и поморщился, массируя культю.
– Вот, гадина! – проговорил он сквозь зубы. – Сколько лет прошло, а, до сих пор, на погоду ноет.
– Не знаю, – пожал я плечами. – Мои не ноют.
– Это, кому, как, – философски заметил Верёва. – Я, например, свою руку до сих пор чувствую. То болит, то чешется. Хотя, чему там чесаться?
Верёве в Афгане правую руку по самое плечо оторвало. Как кровью не истёк ещё? Говорит, что повезло. Мне, вон, ноги миной оттяпало по самые колени, и то, еле в госпиталь успели доставить. Хотя, мне всё чаще кажется, что, лучше бы не успели. Привезли бы домой в запаянном цинке, похоронили бы, и не было бы всех этих лет беспомощности, унижений и падения в неотвратимую пропасть пьянства. Остался бы в памяти родных и близких молодым и красивым героем-афганцем, а не безногим бомжом, пропившим всё, от семьи до квартиры. Да и Верёве, лучше бы, погибнуть в расцвете сил и лет, чем влачить такое жалкое существование. Только, он по жизни оптимист, поэтому, вряд ли с этим согласится.