Читать Ее нельзя убить

Пролог

Он сидел в темноте возле окна и смотрел, как начинается гроза. В небе, затянутом тяжелыми тучами, сверкнула первая молния, и в его глазах, таких же темных как эта ночь, отразился таинственный отблеск света. Длинные пальцы потянулись к рядом стоявшему бокалу коньяка, и через мгновение его чуть полные губы почувствовали согревающий вкус двадцатилетней выдержки.

Первые капли упали на твердую землю, пропитав сухую почву долгожданной влагой. Спустя несколько секунд дождь застучал сильнее и на оконном стекле появилась мелкая рябь. Он медленно встал и, включив приглушенный свет настольной лампы, подошел к полкам с литературой. Книги были его страстью. Он любил читать старые книги, перелистывать ветхие страницы, чувствовать свое небезразличие к судьбам героев. Прочитав несчетное количество произведений прошлого века, он находил поразительное сходство историй разных эпох и, сопоставляя с нынешним временем, видел идентичность как проблем, так и их решений. Проведя рукой по ткани обложки произведения Льва Николаевича Толстого, он подумал о том, что с удовольствием бы перечитал Войну и Мир. Каждый раз, перечитывая эту книгу, ему открывались не увиденные ранее грани сложного сюжета и новое понимание глубины описанных событий.

В созданной им спокойной и тихой атмосфере особо резко и навязчиво зазвонил телефон, неприятно завибрировав по крышке стола. Мельком бросив взгляд на старинные антикварные часы, он увидел, что новый день наступил всего час назад.

– Слушаю. – Его тяжелый хриплый голос эхом отозвался в углах большой комнаты.

– Нам необходимо встретиться.

– Когда?

– Сейчас же. – Короткие гудки дали понять, что в ответе собеседник не нуждается.

Он поморщился. Скрытый номер и механический, будто доносящийся издалека голос недавнего оппонента подсказывали, что звонок скорее всего связан с новым заданием. Всего несколько дней назад он закончил сложное дело и ему дали несколько недель заслуженного отдыха. Что-то у них там случилось, раз потребовалось его срочное вмешательство.

Бросив с досадой взгляд на книгу, он поставил бокал, который все еще неосознанно крутил в руке, на резной стол. Взяв ключи от машины, он вышел из своего уединенного домика на окраине Москвы и поехал на вынужденную встречу.

Диковатая гроза набирала силу, вспышки молний одна за другой разрывали небо пополам, сотрясающий грохот грома раздавался совсем близко, закладывая уши, и он подумал, что, наверное, именно так представляли себе конец света наши далекие предки.

Он не боялся смерти, она ходила за ним, как тень, не отходя ни на шаг от его сгорбленной души, скручивая сильное тело своими липкими горячими лапами и острыми когтями с любовью цепляясь за мужскую шею. Уже стало привычным смотреть в глаза смерти через прицел своей оптической винтовки.

Он любил повторять, что смерть – это и есть продолжение жизни, ее неотъемлемая часть. Каждый вдох продлевает жизнь еще на мгновение, а каждый выдох, если вновь не впустить в легкие кислород, принесет смерть. Так говорил уважаемый им Ошо еще в семидесятые годы двадцатого века.

Его судьба складывалась непросто и, быть может, в свое время был шанс пойти другой дорогой, но этот путь им найден не был. Частенько бессонными ночами он выдумывал себе тысячу оправданий, а потом горько смеялся над ними, понимая глупость этой затеи.