Красная Шапочка носит краповый берет спецназа… Буратино командует ротой деревянных солдат… Пушкинский рыбак-старик стал юнгой подводной лодки… Что это? Где я?! Почему-у-у-у?!!
Слышу какой-то далёкий знакомый звук: пи-пи-пи… Будильник…Как он мне надоел! Но только не этим утром… Не сегодня. Открываю глаза. Судорожный вдох. Оглядываюсь по сторонам. Я дома. Это всего лишь сон, навеянный вчерашними мыслями. Приснится же такое! Разминаю затёкшие ноги. Поднимаюсь с кресла, иду на балкон. Осеннее утро. Светает. Закуриваю. Странный сон. Такой яркий, цветной, запоминающийся. Надо скорее записать его, пока свежи в памяти все подробности, чтобы ничего не забыть. Где мой блокнот и ручка? Вот они. С чего начать? Всё по-порядку…
Я рано научился читать. В детском саду, когда нашему воспитателю некогда было читать нам очередную книжку, то она поручала это дело мне. Правда мои слушатели всегда были недовольны, поскольку читал я медленно, по слогам и с долгими паузами.
Свою первую «толстую» книжку я прочёл, когда мне было семь лет. Она называлась «Волшебник Изумрудного города» Александра Волкова. В восемь лет я был «записан» в трёх библиотеках города. Поход за книгами для меня и моего друга, такого же книжного червяка, как и я, считался настоящим праздником. Кстати, с другом (Яриком) мы подружились благодаря книгам. Помню, как он сидел на школьном крыльце и читал «Урфин Джюс и его деревянные солдаты». Я попросил дать мне почитать эту книгу. С тех пор и началась наша дружба.
У Ярослава была большая библиотека, чему я очень завидовал. Кого там только не было!!! Фенимор Купер, Майн Рид, Жюль Верн, Александр Беляев. Со временем я стал собирать собственную библиотеку, тратя на книги большую часть своих денег: сначала под ворчание отца, затем под упрёки супруги. К сорока годам я собрал солидную библиотеку. Она занимает самую большую комнату моей квартиры. И вот как-то вечером я решил провести генеральную уборку библиотеки. Беря в руки очередную книгу, я думал: «А ведь я точно помню, где, когда и при каких обстоятельствах её приобрёл! Вот эту купил на книжном развале, эту мне подарили, следующую поменял, а в-о-о-он ту просто украл».
Вспомнил и наш давнишний с другом разговор. Детство. Лето. Каникулы. Мы идём из библиотеки и беседуем о следующем. Вот есть автор, он придумывает героя, пишет о нём рассказ, повесть, роман, не важно, словом дарит своему персонажу жизнь. Издательство книгу печатает. Далее она попадает к читателям. Литературный герой, словно выходит в свет. Живёт в нём (пока историю читают) а затем? Что дальше? Книга прочитана и ставится на полку. Всё? Конец? А если предположить что жизнь персонажей не заканчивается на слове «эпилог»? Что если она продолжается за обложкой книги? В другом, недоступном нам мире. В ином измерении.
Устав, я решил отдохнуть. Удобно расположился в кресле и, смотря на кипу книг, незаметно уснул. Я видел сон, навеянный, скорее всего, моими вечерними воспоминаниями. Мне снилась Страна Литературных Героев. Она называется Послекнижие. И вот сейчас, проснувшись, я спешу записать свой сон, чтобы ничего не забыть. Итак…