– Ты нам не подходишь, Вероника, – говорит бородач и чуть прищуривается.
Во рту моментально пересыхает, на спине выступают капельки пота.
– Могу я узнать, почему?
Бородач ухмыляется:
– Можешь, конечно. Только тебе все равно эта информация не поможет.
– И все-таки… – слова даются с трудом. – По какому признаку вы меня забраковали?
– Ты слишком занудная.
– Что?
Бородач кладет ноги на стол и обводит взглядом своих коллег:
– Ты не творческая и зажатая. У тебя на лбу написано – «ботаничка».
Я нервно поправляю ворот кипенно-белой блузки и, кажется, краснею. Меня ведь так уже лет шесть никто не называл. И вот опять.
– Кстати, с какой медалью школу окончила? – спрашивает бородач, косясь на мои строгие туфли.
– С золотой, – невольно вырывается у меня. Но лучше было бы, конечно, смолчать.
– А профессия у тебя, стало быть, – учительница начальных классов.
– Нет, – я заискивающе улыбаюсь (в груди поднимается глупая вера, что специальность добавит мне очков). – По диплому я менеджер.
Девушка в кедах, сидящая за столом справа от бородача, тихо хмыкает.
– И диплом, наверное, красный?
– Ага, – я виновато вжимаю голову в плечи.
Бородач смотрит на меня с жалостью:
– А теперь погляди на нас и сравни с собой.
Я киваю и с подобострастием скольжу взглядом по всем, кто сидит сейчас в зале студии, в которую я пришла на собеседование. Так-так! В углу – парень с выбритой наполовину головой, в странной кофте. Хотя постойте! Это не кофта. Это тату, они цветастым полотном покрывают все руки парня и его выглядывающую из футболки шею.
Слева от парня качается на стуле мужчина лет тридцати пяти. В брови у него виднеется какой-то гвоздь. Пока я разглядываю этот самый гвоздь, мужчина переодевает козырьком назад ярко-оранжевую бейсболку и показывает мне язык. На языке у него бултыхается что-то похожее на колокольчик. И еще виднеется налет, ага.
Я с трудом удерживаюсь от того, чтобы не посоветовать мужчине с гвоздем обратиться к гастроэнтерологу. Гастрит – это вам не шутки, но сейчас явно не время для того, чтобы нести просвещение в массы.
– Ну? – торопит меня бородач.
Я торопливо перевожу взгляд на девушку в кедах (ее ноги тоже на столе, а не под ним). Девушка изучает меня в ответ и теребит пальцами в многоярусных кольцах розово-голубые волосы.
– Что скажешь?
– Мой деловой наряд тут не уместен, – вздыхаю я и невольно переступаю с ноги на ногу (сесть мне так и не предложили).
– То-то же! – кивает бородач.
– Но я могу немного подкорректировать имидж.
Все присутствующие обидно ухмыляются.
– Мозги тебе надо подкорректировать, мозги! – вздыхает бородач, а потом почесывает затылок. – Но это ведь невозможно. Пойми: дело не в твоей внешности. Дело в харизме. В качестве портфолио ты прислала ссылку на свой канал на «Ютуб». У тебя там за полтора года накопилось восемьсот подписчиков. Это тебе ни о чем не говорит?
– Надо больше тратиться на рекламу, – скорбно признаю я.
– Думаешь, дело в этом? – Бородач приподнимает одну бровь. – Я ознакомился с несколькими твоими видео – и это совсем не то, что мы хотим. Монтаж неплох, но остальное…
– Я готова учиться новому!
Он морщится:
– Харизме не научишься. Она либо есть от природы, либо нет. Ты зажата, ведешь себя перед камерой как диктор советского телевидения. Как будто боишься, что за одно неверно сказанное слово тебя расстреляют.