Читать То, что хотел сказать манкурт

© Сергей Гордин, 2022

ISBN 978-5-0056-6167-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

То, что хотел сказать Манкурт

Тяжело бывает сделать выбор. Можно представить наше сознание как бесконечный коридор с тысячами дверей, по которому мы идем. В этом коридоре двери все абсолютно разные: большие и маленькие, амбарные и хлипкие, которые висят на честном слове, громоздкие, как вход в замок, или круглые, такие как в Шире, из дерева или металла, монументальные и не очень, с тяжелыми на-весными замками и с простым китайским замочком. Мы мечемся среди них, дергая за ручки, пытаемся снести этих створчатых монстров. Но они все закрыты. Тогда мы хватаем подручные инструменты и начинаем их взламывать: трещат дверки, петли жалостно стонут под натиском наших потуг, нервничаем и истерим напрасно, забывая о том, что все это время ключ от всех дверей зажат у нас в руке. Просто. Зажат. У нас. В руке.

Хочу выразить огромную благодарность двум очень хорошим и близким мне людям, без которых я бы не смог осуществить то, что давно задумал:

Светлячок спасибо за то, что показала мне как можно улыбаться всему тому, что происходит вокруг, что, несмотря ни на что во всем найти позитив, найти силы радоваться этому миру, хотя порой он бывает очень груб.

Анюта спасибо огромное за жизненный пример в том, что разбившись на тысячи кусочков можно снова себя собрать – новым и окрыленным.

Спасибо Вам огромное

ЛУННЫЙ ПОЛУСТАНОК

Вечер на темном полустанке играл звуками и красками запахов. Где-то вдали затянула песню иволга, видимо недалеко есть распадок с небольшим озерцом или ключ, который, как настоящий трудяга, день ото дня пробивался на поверхность, под- тачивая залежи известняка и лёссовидной глины, чтобы вынести на поверхность свои холодные спасительные воды.

Полустанок был обыкновенным. Когда-то давно по этой ветке ходил поезд, здесь была остановка для дозаправки водой и углем, но время шло, машины развивались и об этом полустанке стали забывать, как, впрочем, и обо всем, что здесь было. Вечер потихоньку уступал в правах ночи. В тишине ночи горит одинокий фонарь, мерно покачивающийся от дуновения ветра. И белый луч, также ритмично покачиваясь, освещал новое пространство. В его свете, словно купаясь, в такт кружила мошкара, также спеша за этим кусочком жизни. Степь жила своей жизнью, а полустанок

– своей. Самым главным был здесь луч этого света – желтый, те- плый, со старым плафоном, с давно несмазанными петлями, кото- рые ритмично скрипели сочленениями.

В течение ночи посетителями этого света становится не только мошкара, но и пролетающие мимо летучие мыши, которые на короткий миг выхватывают из света его маленький кусочек, унося с собой. Одна из них облюбовала арку крепления старого светильника с металлическим колпаком и повисла на нем, наблюдая за смешной возней мошкары. Это было ее излюбленное место охоты. Вот летит новая жертва – мотылек, ударившись об лампу «Ильича» и поломавшись, начинает падать на землю. Уви- дев это, ночной завсегдатай, спикировав, выхватывает из раструба света очередную жертву и, вернувшись на место, начинает упоенно нажёвывать мотылька, разгрызая его хитиновое тельце.