Читать Зима на цыпочках прошла. Книга лирики

Шрифт

Интервал

Фото на обложке Андрей Александрович Чистотин

ISBN 978-5-0056-6018-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Андрей Чистотин родился в 1941 году в Вологде, живет в родном городе. Окончил Вологодский государственный педагогический институт (ныне в составе Вологодского государственного университета). Преподавал физику в школе, трудился в подразделениях Министерства связи и компании «Ростелеком». Сейчас работает инженером-лаборантом на кафедре физики в родном вузе. Писать стихи начал в зрелом возрасте, во время рабочих командировок на Русский Север и в Туркмению. В своих произведениях часто затрагивает темы красоты природы, глубины человеческих чувств, героизма русского народа. Участвовал в литературных семинарах под руководством вологодских поэтов Виктора Коротаева и Галины Щекиной. Помимо поэзии, всегда увлекался пением и более сорока лет выступал в составе Вологодской городской капеллы имени В. М. Сергеева, выезжал с коллективом на гастроли по России и другим странам. Стихи автора печатались в местных периодических изданиях, сборниках серии «Библиотека современной поэзии», альманахе «Двойной тариф» и альманахах Российского союза писателей. Участник конкурса «Георгиевская лента». Номинант литературной премии имени Сергея Есенина «Русь моя» и национальной литературной премии «Поэт года». Награжден медалями «Анна Ахматова 130 лет», «Сергей Есенин 125 лет» и «Георгиевская лента 250 лет». Член Интернационального Союза писателей и Российского союза писателей

Зима на цыпочках прошла

Зима на цыпочках прошла,

опять открыла то, что скрыла,

и почек первых вымпела,

пеньков берёзовые рыла.

Я на крылечке, солнца пыл

пригреет, майку обезводит,

что ж, эту зиму пережил

отдраив слог ещё на годик.

Ещё с утра трещит дресва,

весенний воздух не покорен,

у луж накат из естества

и ель стучит под самый корень.

Внучок, как маленький божок,

подпрыгнул вверх и восклицает —

гляди, я солнышко зажёг,

оно в ладошке расцветает.

Вот так сменяются года

на голове лишь белый парус,

два волоска, туда – сюда

и все ложатся в первый ярус.

Высокий слог тревожит лоб,

морщины точно не растают,

как снежный ком войны клубок

мою судьбу и жизнь верстают.

Шумит капель

Шумит капель – ударь в моё окно,

стекло заплачет, выбирая солнце,

мимоза возвеличит домино,

а в пальчиках встревоженные кольца.

В них камешки на паперти дождя

переливаются, в лучах опять смеются,

два нулика восьмёрку возведя,

у марта свет в сияющие блюдца.

Гитара привалилась на бочок,

у струн её заветною печалью

начало с ля и звуки на восток,

позванивая томною вуалью.

Мы здесь одни, глаза на перехват,

халатик, плечи, тонкие бретельки,

свеча всего двенадцать жалких ватт,

что так влечёт к прекрасной акварельке.

Мы помним первое величие

у речки, трогая весло,

вот плоскодонка, пуфик с вичкою,

хитро рыбачье ремесло.

Пускай ростки косноязычия

недолго мучают, звеня,

но заиканье детства вычленя

мой крайний постриг – на коня.

Как усидел на этом выстреле,

преодолев восторг и боль,

да, это было легкомыслие,

но в этом и крутая соль.

И чувства детского опричника,

коленок загорелый звон,

ах, эта радость, чт-о то личное,

любовь… пока лишь только клон.

Но дух оркестра и склонение