В один из вечеров августа, сидя в кресле на каменной плите, которая служила нам «верандой» с видом на залив, я опрокинула голову назад, чтобы посмотреть на небо… душные полотна терпкого морского воздуха в считанные мгновения сгрудились в высоте вместе с тучами. Один человек… он был там вместе со мной на нашей «веранде», прищурившись, посмотрел на небо, затем на меня, и сказал, что… этот момент, когда солнечные лучи и тяжёлые капли дождя встречаются друг с другом, этот момент их сражения… называют «цыганской свадьбой» …
Капли дождя на лице… пьянящая тишина, слышен каждый вдох… Чувствовать телом… чувствовать себя, чувствовать жизнь… вдох, выдох… За секунды до ливня…
***
Густой пар вырывался из носика чайника. «Веранду» омывало полотнами дождя. Я стояла у приоткрытого окна, воздух был наполнен влагой и ароматом цветов.
– О чем ты думаешь?
Он спросил это с чашкой горячего чая в руках садясь в большое мягкое кресло.
– Так… воспоминания… Иногда мне кажется, что дождь проникает в самую глубь меня…
– …
– Размывает дороги внутри… дороги к тому, чего уже нет, или дороги, которые я выдумала. Смывает пыль с воспоминаний, одновременно обрушиваясь стеной воды на ложь, которую я рассказываю самой себе. Проводя черту. Ставя точку. Наверно, я звучу очень странно. Словно отключена голова, есть только чувства.
– Я думаю, что ты звучишь живой. В этой странности и есть жизнь. Налить тебе чаю?
– Да.
***
Воспоминания могут быть образами, словами, могут быть звуками, запахами, чувствами. Чувства иногда так сложно объяснить и до конца прожить, что сознание придумывает образы, иногда совершенно посторонние, не имевшие места в реальности, но от того не теряющие правдивости. Время и воспоминания учат глубине. Учат нырять и не тонуть. Учат различать больше оттенков.
***
Дождь не прекращался. Он поил землю. Сквозь мокрое небо иногда пробивался свет. Я достала с книжной полки свою старую тетрадь… открыла на произвольной странице… прочла несколько строк… дождь предлагал сдаться себе самой.
Сдаться вскрывшемуся внутри. Тотальной честности с самой собой. Не обязательно умирать, если ты отпускаешь всё. Отпуская всё, можно приобрести то, что бесценно, – ощущение жизни. Свободный полёт «без парашюта» – без необходимости защищаться. Теряя и возвращая себя к себе, теряя и возвращая.
Сдаться.
***
Вспоров сырые облака, на землю слёз упали стрелы
Вспоров сырые облака, на землю слёз упали стрелы.
Сливово-перечные запахи в воде мерцающей…
Забился вечер хрупкой тенью.
И бусинки дождя проникли в город…
Вишнёвые пятна на коже домов:
В молчаньи фонари огнём вспорхнули пряным…
Казалось, бабочки из коконов…
Ты слышишь, мальчик,
Как небеса поют…?
23.08.2012
***