Как-то утром весенним ранним,
Часов этак примерно в пять,
Я устал от ночных стараний
Хоть чего-нибудь написать.
Нет, не пишется, просто Музы
Позабыли дорогу в мой дом.
Грусть на сердце тяжелым грузом,
В горле лишь от обиды ком.
Я зову их, но нет ответа.
И к мольбам моим Музы глухи.
Изменяют, видать, мне где-то,
Не прощают меня за грехи.
А без них не дается рифма,
Пусто в комнате – я один.
Может быть, хоть какая б нимфа
Прогнала предрассветный сплин.
Вдруг вошла б красотой блистая,
Свет чудесной улыбки даря.
Живо б сумрак кругом растаял,
И в окошке блеснула б заря
Тихо молвила б: «Мой хороший,
Напиши-ка мне про любовь»,
И тогда, как когда-то в прошлом,
Заиграла б шальная кровь.
И тогда б в свободные строчки
Вдруг немедля сплелись слова,
От томлений минувшей ночки
Вдруг очистилась голова.
Я задумался о прекрасном,
И пригрезилась мне… оба-на!
Угадали! Да, дева красна —
Раньше нимфа, во сне – жена
Я пишу, а она вдохновляет —
Так все просто – ну, как во сне,
Откровенно лишь так бывает
И она улыбается мне.
А с небес, выбрав время странное,
Лиру нежно держа в руках,
Прилетела вдруг долгожданная,
Вся блистательная, вся в шелках…
Ба… Эрато! Да ты ли это?
Ах, тебя я так долго ждал.
«Без тебя не сложить куплета», —
Очарованный я сказал.
«Что за тетка!?» – воскликнула нимфа, —
«Ты такой-растакой кобель!
Без разбора любую фифу