Моя бабушка Дубровина Манефа Ивановна во всех смыслах удивительный человек. Всю свою жизнь она прожила со мной, со своей внучкой.
С раннего детства я слышала от нее множество историй из жизни нашей семьи. Баба была очень сильной духом женщиной, влюбленным в свою работу врачом и замечательным рассказчиком. Она очень подробно, иногда с разной интерпретацией описывала мне все, что происходило в ее жизни. Свои впечатления и выводы. Удивительным образом, она запомнила истории из жизни своих родителей, бабушек, дедушек, окружающий ее быт, природу и нравы прошлого.
Не прочитав за всю жизнь не одной художественной книги до конца, тем не менее, она обладала красочным языком писателя и уникальной памятью. Ни разу не было, чтобы ее истории о раскулачивании, голоде или Великой Отечественной войне я не смогла подтвердить фактами из достоверных источников.
Мы подолгу беседовали с бабушкой, кроме того она передала мне семейные альбомы с фотографиями и описанием мест проживания других членов нашей семьи, датированные еще концом двадцатого века. В моем распоряжении оказались письма деда с фронта. Потертые треугольники без конверта, которые он, будучи совсем мальчишкой, посылал родителям.
Я писала историю своей семьи, не претендуя на историческую точность всех аспектов. Для меня эта книга – жизнь реальных людей и возможность рассказать своим детям историю их рода.
Когда книга появилась на свет, моей бабушке исполнилось 95 лет, и в силу своего возраста она даже не прочла ее. Хотя во время написания, я задавала ей сотню вопросов, хотя казалось, помнила все услышанное от нее наизусть. Все же в некоторых местах я применила свое воображение, домыслила за героев произведения. Все таки мне хотелось написать историю художественным, легко читаемым языком.
В книге нет, не одного вымышленного персонажа или имени, но все же я лишь описала свой взгляд на происходящие события и рассказала очень личную историю.
За окошком слышится стон февральской вьюги. В избе жарко от натопленной печи, голова тяжелая, глаза так и закрываются, клонит в сон. Младенец мерно посапывает и сосет грудь, тянет молоко, причмокивает.
Погода на улице стояла ужасная, такая была свойственна этому времени года. То целыми ночами валил снег, то с утра до вечера дул затяжной ветер, громко завывая в трубе. Могучие деревья, начинали стонать, и гнуть к земле голые ветви. Вечерами люди спешили к теплу домашнего очага. Тяжелым взглядом Мария обводит избу, осматривая свое нехитрое хозяйство: старый тюфяк, стол с лавками, сундук и полки с посудой. Грустно ей видеть этот разоренный, некогда богатый дом. Сейчас здесь у нее одно богатство: дети, которые ранним воскресным утром радовали ее тишиной, даря уединение.
Стук в сенях громкие мужские голоса, отряхивают снег с валенок, входят.
– Мать, ты где? Спишь еще что ли? Гриша приехал.
Потом куда-то в сторону: – Да, разденься ты, не неси в избу холод, мать с девочками застудишь.
Сонную истому снимает, как рукой. Мария вскакивает, запахивает на себе платье, и, стараясь не разбудить малышку, аккуратно перекатывает ее на печь, под бок старшей дочери. Бросается на шею сыну, обнимает, целует глаза. Не прошеные слезы катятся по лицу.