Что до моих презренных чувств,
Стараюсь в них бывать умалишённо.
Хотя, сегодня точно нет,
Сегодня сердце поражённо.
Я не могу свести в себе мосты,
Терзанья обжигают мощью.
Как бы хотелось, чтоб не я, а мы,
Так было б легче обходиться с этой болью.
Любая мелочь на ходу,
При встрече душу разбирает.
Сказать: "-Уйди!» – я не могу,
Иначе не писал б стихами.
Грубые тени, что по ночам скулят,
Цепями заплетают местность.
Холодные, железные,
Из клеток собрана окрестность.
Повиснув на самом себе,
Раскачиваясь вдоль бетона.
Поникший на стальном хребте,
С рукою втиснутой под голову.
Вся жизнь как белый потолок,
И каждый день в песках усопший.
Лежу себе и всё равно,
Уснуть или сейчас прям сдохнуть.
Ни одного, чтоб остудить,
И ни чего, чтоб раствориться.
Ни что не будет радостно,
Мне солнце ни когда не снится.
Испив той горечи со дна,
Осадок отравляет слово.
Как хорошо б мог написать,
Если б хватил с конца другого.
Но удовольствие по хуже дна,
В котором постягаешь небо.
В его размазанной красе,
Многообразием вселенной.
«Всё ж лучше умереть сейчас,
Чем жить почасно умирая.»
Растратив жизнь на подлый кайф,
Своё в ней так и не поймая…