И будет явно не до смеха
В прозрачной дымке сентября.
Доносятся в ней звуки эха,
Что между нами всё зазря.
Размытая, холодной тенью
Стоишь за призрачной стеной.
Исчезнут в это же мгновенье
Все силы, что были с мной.
В тумане дум, тяжёлых мыслей,
Не ощущая твёрдость почв,
Лишь слыша шелест мёртвых листьев
И нежеланье превозмочь
В себе усталость. И дыханье,
Сбиваясь часто в духоте.
Я ждал туманного признания
В тени. В зловещей дремоте.
Но, не дождавшись, заблудился
В густом скоплении из грёз.
И высох, подобая листьям.
Необратимое сбылось.
Рассеялся по ветру в звуке,
В стеклянном звоне от дождя.
И прекратились вовсе муки,
Что я оставил от себя…
Мне будет явно не до смеха
В прозрачной дымке облаков.
Доносится лишь отзвук эха
С далёких, тайных берегов.
В зеркальной глади искаженье.
Не наблюдаю силуэт.
Лишь различаю отраженья
И тени пролетевших лет…