«Человек, умеющий разобрать и собрать
телевизорную стену, – а в наши дни большинство
это умеет, – куда счастливее человека,
пытающегося измерить и исчислить вселенную,
ибо нельзя её ни измерить, ни исчислить,
не ощутив при этом,
как сам ты ничтожен и одинок».
Р. Брэдбери «451 градус по Фаренгейту»
Сегодня объявили игру. По радио – чтобы слышало всё межгалактическое сообщество. Торжественным голосом Патрио Ди – бессменного дирижёра звёздного шоу-бизнеса оркестра «Пыль и быль».
– Вы ждали этого? Ну, конечно. Дамы и господа, объявляется трёхдневный сбор. Список участников игры прошу предоставить в комитет по управлению делам Галактики не позднее третьего числа текущего месяца.
И так, игра состоится. Решено! После нескольких месяцев затишья сверху, всё-таки, дали добро.
– Мы слишком скучно живём, – пояснил один из Верховных Фелициев Мира. Первый, второй ли – не так важно. Номера меняются быстро. Лица – одни и те же. На одном заводе собраны, по одному образу и подобию. Сейчас тех заводов уже нет. Прикрыли, чтоб не производилось больше. Двойников и так достаточно. А то, что система может давать сбой, об этом узнали не сразу. Производство остановили, но слегка опоздали. Ломка конструкций вирусом пронеслась по верхушкам. Фелиции особенно пострадали. В течение нескольких месяцев боролись с недугом. Причину поломки отыскали, изъяли. Всех выживших вооружили. Теперь всё должно быть по-старому. Так говорили сверху.
Только они ошибались. По-старому уже не будет. Игра – тому подтверждение.
– Эрг, поедешь ты.
Прозрачные глаза смотрят удивлённо.
– Кто так решил?
– Я. Мы все. Команда.
Эргономик помотал головой.
– Слишком много вариаций сразу. Я не могу обработать.
– Просто прими этот факт. Ты будешь играть.
Программа сработала мгновенно. Игра. Со вчерашнего дня о ней говорят на каждом углу. Он был на ней раньше. Но только в качестве зрителя. А сейчас ему предлагают совсем другое.
– Я правильно понял, Мастер Тон? Вы предлагает мне участвовать в игре?
– Не предлагаю. Ты – участник игры, и это дело решённое. Об этом имеется запись в официальных документах.
– Но ведь я ни разу не играл.
– Я это знаю, – Мастер тон был спокоен, как всегда. Высокий седой старик, переживший две разных эпохи. Когда он начинал свой путь восхождения к звёздам, в Галактике было полно людей. Они господствовали над миром и наивно полагали, что их власть будет простираться бесконечно долго. Но спустя всего несколько веков равновесие качнулось. И не в их пользу.
Киборгов создали сами.
Киборги оказались сильнее.
– Мастер Тон, – система Эргономика отказывалась принимать новую информацию, выбивающую из привычного режима. – Вы уверены, что это хорошая идея?
– Да. Иначе я бы не отправил на игру тебя.
Весомый аргумент. Слова Мастера – авторитет, не требующий доказательств.
– А кто будет моим противником?
– Камелиус Грей.
Скрежещущий звук, означающий стон. Конструкции не первой свежести, успели проржаветь. Эрг не сдержался.
– Камелиус Грей? – повторил он. – Династия бьюти-киборгов?
– Один из лучших её представителей, – подтвердил Мастер Тон.
– Сколько побед на его счету?
– Несколько десятков. Не хватает лишь одной – юбилейной.
– Вы поэтому решили отправить меня?
Мастер Тон усмехается. Ещё слишком живой.