Не о природе мой стишок…
Я живописности словесной
чужда, хоть тема повсеместно
для стихотворцев – оселок.
И страсть не воспоет мой стих -
вслед гормональной канители,
душе-губительных метелей
утих вдали последний вихрь…
Все реже, в память странных лет,
роняю слезы вслед за свечкой.
Стихи – для новых человечков,
что угодят в давнишний след…
А мне – стишат о мелочах,
поверх турусов на колесах,
да вековечных тех вопросах,
что изголовье сторожат…
Теперь предпочитаю их -
стиховья с шуточным замесом,
и следопытским интересом
к природе глупостей земных…
7 дек. 2013г.
В четыре строчки мысль уместится вполне:
когда она змеёю мудрою свернется,
или пружиной хитроумною сожмется,
букетом тонких вкусов спрячется в вине…
А восьмистишье растекается, как мысь*
по древу мысли… Или парой шустрых зайцев
начнет петлять – и за которым же погнаться?
А на привале рассказать, как встретил рысь…
Двенадцать строк – когда всклокочена душа
или взыграло ретивое, взвившись словом.
Пусть откровением оно не станет новым,
но пару строк перечитаешь, не дыша…
Строфу "Онегина" особенно люблю
и преклоняюсь перед тем, кто в ней искусен.
Её финальный завиток пьяняще-вкусен,
и я восторженно хмелею: "Щас спою!"
5
сент. 2012г.
* «мысь» – древнерусское слово «белка»
Нет талантов – не взыщите,
о высоком не умею,
чем бездарней сочинитель,
тем чувствительность смешнее.
Мне ирония по сердцу,
мне по возрасту – шутливость,
в ней занозистое детство
обкаталось, закруглилось.
В жар упав зерном кофейным,
под ножом перемоловшись,
В кипятке взыграло пеной,
станцевав канкан над прошлым.
И кружит в объятьях сливок
аромат неизречённый…
Воскрешающий напиток!
Только не люблю, чтоб черный.
8 окт. 2012г.
Это был мой день рожденья – просто день, без круглой даты
(в том году за птицей-двойкой вился длинный шлейф нулей),
и без долгих размышлений, ленью сократив дебаты,
мы отправились в Кусково, это ближе и милей.
Как всегда, смешно в маршрутке – места нет твоим коленкам,
и рука – в твоей ладони… дразнит челку сквознячок,
взгляды-шифры, ласки-шутки… и признаться откровенно,
не со мною ты сегодня должен быть, но тсс!… молчок!
Мы бродили в старом парке, и мороженое ели,
в одуванчиковом поле целовались за прудом…
Настоящею русалкой я на дереве сидела,
ты внизу, увлекшись ролью, лукоморным был котом.
Встретясь с мраморным Гермесом, кадр ловили для удачи,
чтоб его мешочек денег точно был над головой.
Хорошо б крылатый вестник, он и коммерсант в придачу,
мне шепнул секрет везенья, всё же "близнецовский" – свой!
А в воде зеркально-гладкой отражен дворец-игрушка,
соловьи самозабвенно уходящий славят май,
на твоей смешливой пятке я рисую завитушки…
Это просто день рожденья… Незатейливый, как рай…
16 июля 2012г.
Что о себе сказать? Вся жизнь с частицей "не",
другой приставкой не случилось разговеться.
Не топ-…, не вице-… и не супер-… (дрогни сердце)
и не подарен даже экс-… на память мне.
Я не имела, не была, не состояла -
примета лузера, а впрочем, как смотреть…
То "недеяние даосов" позволяло
хотя б за флюгерность под старость не краснеть.
Порой участвовала вынужденно-вяло,
и значит лучше мне в сторонке помолчать.
Сейчас подставиться словесным вышибалам
в секунду можно, так не буду искушать.