Читать Слуга смерти

Смерть, наверное, самое лучшее изобретение Жизни.

Она причина перемен. Она очищает старое, чтобы

открыть дорогу новому.

Стив Джобс

Тьма. Всепожирающая и безграничная. Она повсюду. Я растворяюсь в ней. Или она во мне? Кажется, из этой пустоты нет выхода. Спасительной двери, куда можно было бы сбежать, провалиться, чтобы хоть как-то разорвать гнетущую черноту. Пытаюсь оттолкнуться от тяжелого воздуха, подмять его под себя. Наверное, у меня получилось. Или мне хотелось верить в это?

Не знаю, сколько прошло времени в череде повторяющихся бесплодных попыток и смог ли я достичь хоть чего-нибудь. Я просто закрыл глаза и позволил тьме слиться с собой. Стать мной. Похоже, это был единственный способ узнать, чего от меня хотят. Или все увиденное – всего лишь сон? Вместе с этой мыслью на меня опустилась спасительная радость забвения. Тьма начала рассеиваться, уступая место чему-то неясному. Больше похожему на тонкий луч света…

Глаза открываться не хотели. Голова гудела, хотя в ней не было ничего, кроме ватной пустоты. В комнате царил полумрак. Который час? Как долго я так провалялся и что вообще произошло? Поворачиваю голову – на стене, под портретом неизвестного мне рыцаря висит какой-то предмет. Я встаю и подхожу ближе. Мысли разбегаются, забиваются в самые удаленные углы сознания, предоставляя мне возможность разобраться во всем самому. Неужели этот меч висел здесь и раньше? Отстраненно провожу пальцем по лезвию. Острому и без единой зазубрины. Интересно, меч настоящий или просто красивый сувенир? Возможно, воспоминания сейчас сами начнут всплывать? Нет. Пустота только сгущается, съедая любые отголоски подсказок и намеков. Осторожно убираю руку: по пальцу медленно стекает кровь. Обычный порез. А я даже и не заметил, когда надавил слишком сильно.

Оглядываюсь вокруг. Старые обои на стенах, выцветшие неравномерным рисунком и начинающие отклеиваться. Пыльная лампочка под потолком, однотонный ковер на полу. Все настолько знакомое, насколько и чужое. Подхожу к книжной полке… Стук! В окно!? Изломанная сухая ветка яростно хлестала по подоконнику. Сильный порыв ветра в один момент колыхнул деревья и разорвал небесную черноту, опустошая дождевые запасы туч. По стеклу потекли угловатые грязные разводы, создавая затейливые узоры. Скользнув взглядом по комнате, натыкаюсь в левом углу на длинный посох – абсолютно черный, с замысловатой резьбой. Его набалдашник выполнен в виде дракона, открывшего пасть, а глаза зверя имели рубиново-красный цвет. Вероятно, по замыслу создателя они идеально сочетались с камнем, что тварь держала в зубах. На мгновение мне почудилось, что глаза дракона вспыхнули. Я зажмурился, избавляясь от чересчур реального видения. Странное чувство, поселившееся в сознании и постепенно заполняющее его, как будто звало. Требовало незамедлительных действий.

Крик! Резко оборачиваюсь. Без сомнения, я в комнате один. Тогда откуда этот пронзительный звук? С улицы? Или с лестничной клетки? И снова крик, пронизанный отчаяньем и болью. Его не слышно, но он у меня в голове. Достаю из шкафа джинсы и чёрную кожаную куртку. За несколько прыжков миную три этажа и с разбегу открываю деревянную, исписанную яркой краской дверь. Куда дальше? Оглядываюсь по сторонам. Внезапно в поток моих мыслей врывается дикий первобытный страх. Но это не мой: я не могу бояться настолько сильно. Так говорит просыпающееся подсознание.